Lord Y

Je vais vous raconter l’histoire d’une fessée qui fut, et à coup sûr, restera la pire des fessées reçues de mon existence. Un mercredi de décembre dernier, une soirée qui avait tout pour être banale a complètement dérapé entre ma femme et moi : pour des motifs futiles, le ton s’est mis à monter et de fil en aiguille, mon Mister Hyde a pris le dessus, tant et si bien que ma femme a dû supporter insultes et discours méprisants. Le lendemain matin, l’ambiance était à -40° et aucun mot, aucun sourire n’avait été échangé. Et j’ai oublié de m’excuser. Durant la matinée, je reçus un texto qui disait : « Sois à la maison à 18 h PÉTANTES. Tu files directement au grenier, tu te mets au coin et tu m’attends. » Pour être franc, je ne fus pas vraiment surpris par ce message. Je m’attendais à des représailles. Afin de ne pas aggraver mon cas, j’étais à la maison à 18 heures pile. Ma femme semblait être absente, en tout cas je ne la vis pas. Je grimpai donc les deux étages pour me rendre au grenier. En vingt ans de vie commune, je ne pense pas qu’il y ait un seul mur de cette maison qui n’ait vu mes fesses rougir pour des motifs graves ou futiles. Mais le grenier était le lieu de prédilection pour les punitions d’importance. Elle avait déjà planté le décor. Le banc de soumission était au centre de la pièce. Il s’agit d’une croix de Saint André horizontale, munie de sangles au niveau des reins, du torse, des genoux, des poignées et des chevilles. Un petit édredon gonflable permet de surélever le fessier. Ce banc n’est pas inconfortable. Son rôle est de présenter les zones du corps à châtier, et de ne laisser au coupable aucune possibilité de mouvement lui permettant de s’échapper. Sur le banc, les instruments. Il y avait la brosse de bain, le chat à neuf queues, la badine de bouleau et la cravache de dressage. Les instruments les plus redoutables de notre collection, qui étaient généralement utilisés en phase finale de la correction et jamais ensemble. Tout cela ne présageait rien de bon. La brosse de bain est un instrument étrange. L’impact n’en est pas, sur le coup, particulièrement douloureux. Mais deux secondes après, la fesse se met à piquer et brûler, alors qu’une sorte d’onde glaciale vous envahit de la tête au pied et vous coupe le souffle. Le chat à neuf queues est un martinet composé de vingt-sept lanières de cuir carré, tressées par trois et terminées par un nœud. Ces neuf queues cinglent, leurs extrémités piquent. La badine, instrument de prédilection de l’éducation anglaise, est connu de tous. Fine, elle strie la peau qu’elle découpe. Plus le diamètre augmente et plus les traits qu’elle dessine sont épais, mais surtout plus elle marque le derme en profondeur. La cravache de dressage, c’est l’horreur. C’est comme si on vous taillait avec un scalpel, qu’on vous découpait à vif. Sur le tableau, était écrit : jeudi 18 h. Correction judiciaire. Et en rouge, interdiction absolue de prononcer un mot dans le grenier. Au sein de notre couple, nous avions souvent évoqué cette correction judiciaire. Elle avait même à quelques reprises servi de menace. Mais pour autant, jamais elle n’avait été donnée. C’était donc une grande première. La différence essentielle entre une session domestique et une session judiciaire est l’état d’esprit de la fesseuse et du fessé. En punition domestique, vous êtes fessé par votre épouse. Cela ne signifie pas que vous allez passer un bout quart d’heure, mais il existe entre les deux partenaires une relation réciproque faite d’amour et de respect. Il est possible de s’exprimer, de s’excuser, de promettre, de supplier. Bien sûr, tous vos beaux discours ont peu de chance d’être entendu, motivés essentiellement par le feu continu de la brosse à cheveux ou à habits, mais avec un peu de chance, ils peuvent être perçus comme sincères et atténuer ou mettre fin à votre correction. En punition judiciaire, ce n’est pas votre compagne qui sévit, mais votre bourrelle. Ce qui est attendu d’une bourrelle, c’est d’être une femme stricte, sévère, et surtout déterminée à appliquer le jugement à la lettre et de le mener à son terme. Elle sera totalement sourde à vos supplications, indifférente à vos hurlements et vos gémissements, sans compassion pour vos pleurs, vos reniflements et autres cris de désespoir. Nu comme un ver, je m’installais au coin, à genoux, mains sur la tête et nez contre le mur. Le cerveau était en feu à l’idée de ce qui allait se passer. Vingt ans de vie commune m’avaient appris que lorsque ma épouse avait réfléchi toute la journée à un scenario et quelle avait sorti l’artillerie, ce n’était pas seulement pour créer l’ambiance ou faire une jolie photo. Cette correction judiciaire, qui m’avait fait beaucoup rêvé dans les années précédentes, avait été rangée au rayon des fantasmes inassouvis depuis que j’avais passé mes soixante ans. J’étais à la fois un peu excité, très inquiet et aussi, pour être franc, quelque peu terrorisé. Les claquements des talons de la femme sur le parquet me sortirent de ma torpeur. Elle s’avança jusqu’à moi, presque au contact. Mais il n’était pas question de bouger pour la prendre dans mes bras et l’embrasser. « Mon petit mari, je t’avoue que je n’ai pas encore très bien compris ce qui t’a pris hier soir. Quand tu as commencé à raconter n’importe quoi, sincèrement, j’ai d’abord cru que tu voulais pimenter la soirée en te comportant en sale gosse ! Mais à te voir monter dans les tours et t’hystériser tout seul, j’ai compris que tu ne jouais pas. Tu m’as reproché tout un tas de choses imaginaires, tu m’as humiliée, tu m’as méprisée, et tu m’as insultée avec une vulgarité inimaginable. J’espère bien que tu ne revendiques pas tes discours et que tu n’en crois pas un mot. Sinon ce serait gravissime pour l’avenir de notre couple. Mais tu as franchi une ligne rouge et tu le savais parfaitement. C’est inadmissible, c’est intolérable, et je ne peux pas laisser passer sans réagir. Hier soir, j’ai beaucoup souffert et j’ai beaucoup pleuré. J’étais humiliée. Aujourd’hui, je suis redevenue la femme puissante que tu aimes tant. Ce soir, c’est ton tour de beaucoup souffrir et de beaucoup pleurer. Tu as plus que mérité la tannée que tu vas te prendre, alors n’escompte ni pitié ni faiblesse de ma part. Tu vas payer très cher ton attitude. » Payer très cher : j’en connaissais le prix exact. Ça allait me coûter la peau des fesses, au sens premier. L’expression peut prêter à sourire, mais sur cet instant je ne souriais pas. « eh bien, jeune homme, l’heure est venue d’entrer en scène ». Elle dégagea ses instruments pour les poser sur une table basse près d’un fauteuil face à la croix. Un geste de la main encourageant m’invita à m’allonger. Les reins et les genoux furent sanglés relativement serrés, le torse un peu moins. Les poignets et les chevilles avaient un peu plus de liberté, mais pas au point toutefois de permettre une quelconque protection. Le gonflement de l’édredon me cambra et suréleva mon postérieur, présentant de belle manière fesses, mais aussi la raie et les testicules. De quoi vous faire sentir particulièrement faible et vulnérable. Elle caressa ensuite les fesses et les cuisses. Une main se glissa sur mon pubis, caressa ma verge, soupesa les parties. Elle remonta ensuite le périnée, s’attarda sur l’anus, et sortit par le sillon au niveau des reins. Un observateur aurait pu y voir une marque de tendresse. En réalité, elle annonçait les cibles à venir … Elle vient s’asseoir sur le fauteuil et me regarde attentivement. « Tu ne sembles pas en mener large ! Rassure-toi, tu n’es pas inquiet pour rien. Je veux expulser toute la méchanceté qui vit en toi, et que plus jamais tu n’oses proférer la moindre insulte à mon égard. Et oui, j’ai un désir de vengeance : je veux te restituer toute cette douleur que tu m’as causée, je veux que tu te sentes impuissant à stopper ma foudre, je veux t’entendre t’excuser et implorer mon pardon avec une authentique sincérité, même si c’est la terreur qui te fait parler. Ce soir je suis ta maîtresse et j’ai tous les droits sur toi. Toi, tu n’es qu’un serviteur qui n’a que le droit de m’obéir et de m’admirer. Tu as vraiment un très joli cul. Il va en falloir, du temps, avant qu’on le revoit ainsi, ferme, musclé, d’une blancheur immaculée. Peut-être même ne le reverrons-nous jamais. » « Nous commencerons par la brosse : incessamment ». Elle se lève et se positionne sur ma gauche. Un premier impact tombe, qu’elle laisse produire ses effets. Elle n’est pas pressée d’en finir. Puis un second. Puis un troisième. Toujours à gauche. Elle a choisi d’appliquer lobe par lobe plutôt qu’alternativement. Au final le résultat est le même. Mais le ressenti est tout autre : alternativement, quand une fesse reçoit, l’autre a le temps de souffler. Un côté après l’autre, il n’y a pas d’instant de répit. Ce sont des affres de désespoir quand vous sentez que votre fesseuse arme son bras, et qu’encore une fois, cela va retomber au même endroit, jusqu’à l’insupportable. Quand elle en eût terminé avec la fesse gauche, elle entame le supplice de la partie droite avec la même vigueur et détermination. Elle revient s’asseoir sur son fauteuil. Elle nous sert deux verres d’eau et s’allume une cigarette. « Alors, que penses-tu de cette mise en bouche ? Personnellement je me suis régalée. J’adore cet instrument, son efficacité est redoutable. Tes fesses ont rougi en un temps record, pour ensuite prendre des teintes bleues du plus bel effet. Sais-tu de quelle couleur elles sont maintenant ? Tu le devines ? Elles sont redevenues bien blanches ! Tu commences déjà à peler. Je ne pensais pas que cela arriverait si vite. Reprends ton souffle, tu vas en avoir besoin. » Elle écrase sa cigarette et se relève. Cette fois, ce sera le chat à neuf queues. Un fessier puni au martinet se reconnaît entre mille, par ses stries en tous sens terminées par des points plus foncés. Le martinet ne se contente pas de colorer, il creuse et il boursoufle. Des reins à mi‑cuisses, ce sont là neuf fouets qui zèbrent, ce sont là neuf extrémités qui aiguillonnent. À la douleur qui va crescendo, je comprends que l’épiderme a baissé pavillon et ne me protège plus. Si j’avais tenté de ne pas trop verbaliser pendant la brosse, là je commence vraiment à donner de la voix. C’est difficile de rester stoïque dans ces conditions. Je mets au défi n’importe qui de rester de marbre quand les lanières cinglent des chairs à vif, ou à l’inverse l’intérieur de cuisses encore vierge de sanction, ou quand une lanière s’égare dans l’entrecuisse. Se rasseyant, elle pousse un long soupir et me prend à témoin : « Je te promets que ce n’est pas joli joli ! Je connais pas mal d’hommes qui, à ce stade, donneraient une fortune pour que cela cesse. Mais toi, tu n’as pas de fortune, ta seule richesse, c’est moi ! » Puis me dévisageant, « Mais tu as versé quelques larmes ? Mon petit mari, quelle excellente nouvelle, le message est en train de passer. Pour l’instant elles ne sont que de crocodiles, mais c’est encourageant. Je veux te voir pleurer de vraies larmes de repentir, lourdes et chaudes. Nous sommes en bonne voie! ». « Et maintenant, la badine, mon petit mari ! On ne sera jamais d’accord sur cet objet, moi je l’adore, toi tu le détestes. En deux temps, comme d’habitude ». Le premier temps consiste à repasser une couche sur toute la zone déjà impactée. L’objectif est de faire apparaître des lignes les plus parallèles possible, aux espacements les plus réguliers possibles. Cela demande de la concentration, de la précision, un peu d’expérience aussi, mais le résultat en vaut la peine : du moins, c’est ce qu’elle prétend. Le second temps n’est pas esthétique mais recherche l’efficacité : il s’agit de mettre au martyr le bas des fesses et le haut des cuisses, l’assise sur laquelle ma lectrice ou mon lecteur est sans doute actuellement posé, dans le but de rendre cette zone aussi douloureuse et sensible que possible. L’objectif est que pendant un temps long, le fait de marcher ou de s’asseoir réveille le souvenir de la tannée, des raisons qui y ont conduites, et motive à ne pas recommencer de sitôt. Pour le puni, la fessée ne s’arrête pas avec la dernière claque. En voyant la badine posée sur le banc, je savais que je n’y couperai pas. Je le savais déjà à la réception du sms : pour ma compagne, cette application de la badine en deux temps, c’est ce que les chefs appellent un plat signature. Avec ma tourmenteuse, il était toujours présenté à la carte. Il n’empêche, même attendu, ce fut long : il en faut, des cinglades, pour dessiner des droites parallèles des reins à la mi-cuisse. Et sur un cul martyrisé par la brosse et le martinet, ce ne fut pas du tout une partie de plaisir. La badine, c’est absolument détestable. La seconde partie, elle décide de l’appliquer par série de dix : le souffle coupé et le hululement continu sont garantis. Une série, observation du résultat, une autre série … Cela prendra le temps qu’il faudra, et mieux vaut une série de trop qu’une série non appliquée. Elle revient vers son fauteuil, enfin c’est terminé. Mais en fait non, elle veut juste me faire observer combien la badine est rouge vive sur cinquante centimètres ! Et elle retourne à son ouvrage. Enfin elle s’assoie. Elle me propose un verre, et même une cigarette. Elle-même en allume une. Elle ne dit pas un mot, m’observe, semble pensive. Pour ma part, je suis épuisé : des sévères, j’en avais déjà reçu de sa main. Mais jamais aussi intense, aussi impitoyable. Ce n’était pas la première fois que je versais des larmes, mais ça avait toujours été sur le final, pas à la moitié du parcours. « Ce que je vais t’annoncer ne va pas te faire plaisir. En situation normale, j’en resterais là. Mais nous ne sommes pas en situation normale. Je tiens à ce que tu expies ta faute. Et c’est elle qui va te permettre d’expier. » Elle saisit la cravache de dressage et me la présente. À cet instant c’est vraiment la panique qui me submerge. Je romps le silence, je la supplie, je lui interdis, je promets tout ce qu’il est possible de promettre, mais non non non, pas la cravache, j’en mourrais. Elle m’écoute avec attention. Elle acquiesce et me dit tout simplement « prépare-toi ! » Comme pour la brosse, elle se positionne sur ma gauche. Je suis terrorisé, je crois même que j’en ai pissé de trouille. Je sens qu’elle m’observe toujours. Et soudainement c’est l’impact. Deux cent mille volts dans la fesse gauche, je suis cabré, tétanisé. Il n’est plus question de retenir cris et larmes, je n’ai plus aucune dignité et c’est le dernier de mes soucis à cet instant. Elle se positionne ensuite à droite, et recommence. Dix fois de suite, elle recommence. Dix cinglades par fesse, auxquelles il faut rajouter trois sur les cuisses, deux sur les mollets et une sur la plante des pieds pour avoir rompu l’obligation de silence. Puis elle revient de nous s’asseoir. Sous le banc ce sont des larmes, de la morne, de la salive. « je ne crois pas t’avoir jamais vu avec une mine si déconfite ! Tes larmes sont sublimes, elles me ravissent le cœur. Tes yeux sont aussi rouges que tes fesses et ce n’est pas peu dire. Mon petit mari, j’ai le sentiment que tu as bien compris la gravité de ta faute et que tu n’es pas prêt de recommencer un tel comportement.  Je te pardonne. Je ne t’excuse pas, tu es impardonnable, mais je te pardonne. Pour moi, la punition est terminée. Pour toi, par contre, les jours qui viennent vont être interminables. Je préfère te prévenir avant que tu ne le constates par toi-même : ton fessier, c’est un champ de ruine ! Il n’a plus rien d’humain. Il a doublé de volume, plein de creux et de bosses, il est de toutes les couleurs et n’a pas fini d’en changer. On dirait un potimarron trop mûr. Je m’amuse déjà à l’idée du repas de Noël en famille. »