Il est là, assis dans un fourré, dans l'ombre, le souffle retenu. Il observe, guette. Chaque regard est calculé, chaque mouvement est mesuré. Le temps passe, il attend patiemment, ne fait confiance qu'à son instinct.   Enfin, elle est là, libre, lumineuse, rayonnante, seule au milieu de la clairière… Il croit chasser, mais ne chasse pas vraiment. Ou peut-être que si, sans le vouloir. Ce n’est pas juste elle qu’il vise, mais également cette chose étrange et vive qui se réveille en lui quand elle apparaît. Il croit la connaître, cette sensation : mélange d’élan, de doute, de battements soudains. Il n’est pas venu chasser l’amour. Il ne croit plus en ces choses-là. Il n’a jamais su aimer sans brûler, jamais su aimer sans brutalité mesurée. Il avance, mais à petits pas. Dans cette chasse-là, c’est le cœur qu’il faut apprivoiser. Doucement, le "chasseur" se transforme en agneau… Surtout ne pas lui faire peur, ne pas la faire fuir.   Elle, elle l’a vu. Depuis le début. Elle sentait le frisson dans l’air, comme une proie sent la présence du chasseur sans en avoir peur. Car elle n’est pas proie, pas vraiment. Elle joue, elle teste, consciente du jeu mais curieuse d’en connaître les règles. Elle veut savoir jusqu’où il osera s’approcher. Elle s’éloigne, parfois, juste assez pour l’attirer. Elle revient, douce, presque distraite. C’est un jeu ancien, instinctif.   Mais à chaque sourire qu’elle lui lance, il sent son propre cœur s’accélérer. Qui chasse vraiment qui ? Il pensait tenir les rênes, mais déjà, il sent que c’est elle qui le mène. Car la proie n’est jamais si vulnérable qu’on le croit, et le chasseur jamais aussi maître qu’il le pense.   Alors il l’a suivie, avec une patience presque tendre. Il croyait écrire l’histoire. Il ne savait pas encore qu’elle aussi, depuis le début, écrivait la sienne.   Elle a commencé à venir à lui, mais toujours un pas trop près. À lui parler, mais toujours avec un mystère de trop. À sourire, mais en partant avant qu’il puisse répondre. Chaque geste semblait l’attirer… et pourtant, c’était lui qu’elle menait. Chaque fois qu’il croyait la rattraper, elle s’effaçait, le laissant seul face à ce désir qu’il ne contrôlait plus.   Et il s’est surpris. À attendre. À chercher ses mots. À guetter un signe. À sentir le manque. Lui, le chasseur. C’est elle maintenant qui le traquait.   Avec grâce, avec lenteur. Elle s’était glissée dans ses pensées, dans ses silences. Elle avait inversé les rôles, sans jamais brusquer les choses.   Il n’était plus question de conquête, ni de domination. Seulement de vertige. D’un abandon volontaire. La proie capturant son chasseur au même titre que le chasseur capture sa proie.   Mais bordel, qui chasse qui ?