Zuip

La punition   – Ça va, Marie ? Elle est éplorée. A genoux, nue, les fesses sur les talons, le dos droit mais les reins cambrés, cuisses serrées, elle écarte les bras tendus vers le sol, les paumes bien ouvertes vers le Maître. Tête baissée. Ses longs cheveux pendent. – Oui, Monsieur. Elle vient d’être sévèrement corrigée. Et cela fait déjà de longues minutes qu’elle tient la position. Offrant au Maître sa repentance. Cela fait déjà de longues minutes que le Maître passe et repasse. S’arrête devant elle pour la contempler. La cravache à la main. Sans rien dire. Et Marie craint.   Car le Maître l’a sévèrement corrigée. Sévèrement. Rudement. Violemment. Combien de fois la cravache est-elle tombée ? Combien de fois Marie a-t-elle été saisie par la frappe sèche qui à chaque fois l’ébranle, lui coupe le souffle, saisie par cette immense douleur qui l’envahit, la secoue de spasmes, fait que malgré elle, elle serre les poings, plie sous la violence du coup, en trépigne, en gémit et parfois en crie ? Et toujours elle doit reprendre la position. Penchée sur la table, seins écrasés, les mains bien à plat de chaque côté de la tête, reins cambrés pour offrir sa croupe aux coups. Et cette fois, le Maître n’a pas caressé ses fesses pour apaiser la douleur, il n’a pas posé sa main au creux de ses reins, il n’a pas tenu fermement sa nuque. Il n’a pas glissé sa main entre ses cuisses pour vérifier et se réjouir qu’elle est ouverte et trempée. Il n’a pas sorti sa bite pour l’enfiler par la chatte ou par le cul. Sauvagement, brutalement la prendre pour se vider de son foutre… Il est resté dans la froideur et la distance. C’est une punition et Marie le sait. * Cela fait plusieurs jours qu’il la caresse, la baise, l’encule, la branle, la corrige, la fesse : sans la faire jouir. Sans cesse, il le lui dit : – Tu ne jouiras pas. Il la tient, il la maintient dans cet état. Et malgré elle, elle obéit. Il lui suffirait de se laisser aller. Quand elle est monte, sous sa langue ou sous ses doigts, quand il la baise ou qu’il l’encule. Il s’occupe d’elle. Plusieurs fois par jours. Mais dès qu’il la sent au bord de l’orgasme, toujours il lui dit : – Tu ne jouiras pas. Et il continue de la prendre, de la lécher ou de la caresser. Elle en pleure de rage. Même quand il la laisse seule, recroquevillée, vautrée dans le lit, après s’être vidé les couilles, elle en pleure de rage. Une main serrée entre ses cuisses. Une main, son poing. Elle frappe sa vulve. Elle voudrait se punir de son désir. Se punir de son ventre qui bouillonne. Se punir de cette chaleur qui la brûle. Elle n’en peut plus. Elle n’en peut plus. Et c’est ainsi que son Maître l’a surprise en train de jouir. Seule. Dans les larmes. * Et maintenant, debout devant elle, la cravache à la main, le Maître la contemple.   – Ecarte les cuisses, lui dit-il. Marie obéit. Ouvre les cuisses autant qu’elle peut. Et la cravache se glisse, passe et repasse le long de sa fente. Le Maître ne cherche aucunement à la caresser. Simplement être là. Il affirme son droit. Appuie plus fort sur son clitoris. Glisse entre les lèvres. Remonte. Redescend. Marie tremble. Est-ce le froid, le désir, la peur ? Marie tremble. Et la cravache insiste. Dans sa maladresse. Ne fait qu’attiser son désir.   Mais brusquement brutalement, le Maître lâche la cravache, sort son sexe dur, réunit dans une seule main les cheveux de Marie, et la tenant ainsi par sa tignasse, il lui fourre sa bite dans la gueule. Il l’étouffe. Il l’asphyxie. Elle suffoque. Toute sa bite qui envahit sa bouche. Sa bite au fond. Il la maintient. Là. Au fond. Il ne se branle pas. Il ne cherche pas son plaisir dans la chaleur de sa bouche. Il ne se branle pas dans sa salive et sur sa langue. Il lui fout la bouche. Terrible irrumation.   Et quand il retire enfin sa queue, pour la laisser reprendre souffle, des filets de bave épaisse relient sa bite à la bouche.   Cela dure. A peine a-t-elle respirer un peu, qu’il l’envahit à nouveau. Maintenant fermement sa tête, visage écrasé contre son ventre. Toute sa bite dans la bouche. C’est une épreuve. Une épreuve qu’il lui impose. La punition est méritée.    

- Tu vas jouir, salope ? - Oui, Monsieur... Oui, Monsieur... Je vais jouir...   La petite salope s'escrime comme elle peut. Sous l'œil attentif et sévère du Maître, ses doigts s'agitent furieusement. Sur son clitoris. Dans sa chatte.   Nue, elle est assise, vautrée au fond du canapé. Les cuisses largement ouvertes, elle s'offre, impudique, au regard du Maître. Et le Maître promène la cravache sur ses cuisses. Prend un malin plaisir à la frapper brusquement brutalement. Soudain un coup la saisit. Bien qu'elle s'y attende, chaque coup la surprend. Elle se contracte sous la douleur. Son visage se crispe.   - Oh ! Monsieur !  Souffle coupé, geste suspendu. Mais elle reprend très vite le travail de sa chatte. Les coups peuvent se suivre. Ou être très espacés.   Il faut dire que la petite salope a déjà joui trois fois. Mais son Maître ne la ménage pas. Il en veut encore. Il le lui dit : - J'en veux encore. Tu peux encore m'en donner... Et la petite salope fourrage très vite son clito et son trou. Elle cherche désespérément à se faire monter, à jouir une fois de plus. A offrir son ultime jouissance à son Maître. Mais ne va-t-il pas lui ordonner de jouir encore ?   *   Le Maître est le Maître. Et il impose à la salope ses plaisirs et ses jouissances.   Parfois il la frustre. Parfois pendant plusieurs jours. Il la corrige, la caresse, la baise. Mais lui interdit de jouir. Il s'arrête de la caresser, de la lécher, de la baiser, juste avant qu'elle explose. Ou au contraire continue, lui intimant : - Tu ne jouiras pas. Je t'ordonne de ne pas jouir.   Parfois il le lui dit avant même de la toucher. Et la petite salope, tête baissée, toujours lui répond : - Bien Monsieur.   Parfois elle est au bord des larmes de devoir se retenir.   La bite du Maître est alors particulièrement grosse quand il la prend. Il la baise. Et se vide en elle. Ou dans son cul. Ou dans sa bouche. Et la bouche, la chatte, le cul plein de foutre, elle doit se retenir. Rester dans cet état. Pleine. Pleine de ce désir qui la remplit. Elle doit plier sous la volonté du Maître. Attendre son bon vouloir. Faire les tâches quotidiennes qu'il lui impose. Rester près de lui, sous sa main ou sous ses couilles. Mais cela la travaille. Cela bout dans son ventre. Cette chaleur. Elle doit prendre sur elle pour ne pas crier. Elle s'en mord les lèvres. Dans l'attente, l'espoir... Que son Maître enfin l'autorise à jouir.   *   Mais aujourd'hui elle doit jouir. Encore jouir. Et n'est-ce pas encore plus terrible que devoir se retenir, être totalement frustrée, même pendant plusieurs jours ?   Son Maître l'a faite jouir d'abord avec sa langue. Lentement. Tenant ses fesses dans ses mains. Battant inexorablement son clitoris avec sa langue. Lui faisant désirer sa bite. Mais la faisant inexorablement monter. Couler dans sa bouche. Et elle a joui. Soudain. Surprise par sa propre jouissance.   Puis il l'a faite jouir avec ses doigts. En lui racontant une histoire. L'imaginant prise par plusieurs hommes. Lui décrivant leurs bites plus ou moins grosses, plus ou moins longues. Imaginant le plaisir qu'ils lui donnent en remplissant ses trous. L'imaginant tenue, empoignée, manipulée par leurs mains. Prise par ses trois trous. Enculée, baisée, la bouche pleine. Pleine. Prise et pleine comme la salope quelle est. Ce mot la cingle. Et la fait jouir.   Enfin son Maître l'a baisée. En reprenant son histoire. Glissant d'autres queues dans sa chatte. Remplissant sa bouche du foutre de plusieurs hommes. Il l'a baisée et enculée. Allant de sa chatte à son cul à sa chatte à son cul... Et pleine de toutes ces bites, pleine de tout ce foutre, elle a encore joui.   Elle n'en peut plus. Le visage rouge. La chatte brûlante et douloureuse. Les cuisses marquées, striées par les lignes rouges que laisse la cravache après chaque nouveau coup cinglant. Elle a mal. Mais elle en mouille. Elle en mouille encore.   Pourtant le Maître est dur avec elle. Sévère. Impitoyablement dur. Il ne la ménage pas. Quand il la prend brutalement pour son plaisir. Son plaisir de la tenir accroupie devant lui pour qu'il la fourre. Elle aime sentir sa force, sa puissance quand il l'empoigne par les hanches. Elle aime sentir la force, la puissance de sa bite qui ravage sa chatte. Elle aime l'entendre grogner son plaisir quand il la baise. Crier quand il crache son foutre. Alors elle est sa femelle, sa chose, salope et putain. Sac à foutre et pissotière quand il pisse dans son cul ou dans sa bouche. - Tu seras cette femme-là, lui avait-il dit. Oui. Elle est cette femme-là. Pour lui. Par lui. Lui.  Lui. Cet homme dur comme sa bite est grosse... Et alors qu'un nouveau coup de cravache s'abat sur sa cuisse, violemment cingle l'intérieur particulièrement délicat de sa cuisse : elle explose. Elle explose sa jouissance, la hurle, la crie, se tord, halète, convulse, se répand. Elle jouit. Longuement. Violemment. Reste hébétée, prostrée. Hallucinée. Ailleurs.   Son Maître, ironique, lui sourit. Enfin.   Mais elle en veut encore.  

Le supplice de la douceur   Je vais t'infliger le supplice de la douceur. Et il l'allonge, nue, sur le dos.   Elle en frémit, elle en tremble. C'est la première fois qu'il lui parle ainsi. La première fois qu'il emploie ces mots "le supplice de la douceur". A quoi doit-elle s'attendre ? La douceur ? C'est plutôt de la douleur qu'il lui inflige. Quand il la corrige. Quand il l'empoigne. Durement. Par les seins ou par la vulve. Il l'aime la tenir dans sa poigne. Et elle en coule. Et elle en crie. S'ouvre et s'abandonne. Coule, crie, et jouit. Elle hurle sa jouissance dans la douleur. Elle se répand dans ses poings crispés qui la broie. La réduise à ça. Cette femme pantelante. Délabrée. Ruinée. Secouée de spasmes. Qui ne finissent pas de l'ébranler...   Mais la douceur... Je vais t'infliger le supplice de la douceur, a-t-il dit.   Quand il se penche sur son visage, et lèche avec une douceur extrême ses lèvres, elle comprend. Il ne fourre pas sa langue dans sa bouche. Non. Il lèche ses lèvres. Il dessine sa bouche de sa langue. Lui qui d'habitude l'embrasse sauvagement fougueusement. Ou lui impose toute sa bite au fond de sa gorge. Longuement. Puissamment. Pour qu'elle en bave. En pleure. A bout de souffle n'en puisse plus...   Non. Il la lèche doucement. Et sa bouche descend dans son cou. Sa main se pose sur son ventre. Avec une légèreté qui la trouble. Sa main ne pèse pas. Et pourtant. Elle est là présente. Simplement là. Posée sur son ventre. Toute sa main. La paume, les doigts. Au cœur d'elle-même. Elle s'en émeut. De le sentir là. Si tendre. Ce geste. Cette présence. Ni autoritaire ni possessif. Simplement là. Dans sa bienveillance. Il prend soin d'elle. Elle lui a donné ce droit.   Et sa bouche descend, contourne ses seins. Effleure. Lèche. Elle sent son souffle. Il la parcourt. Chaque mamelon. Chaque sein tour à tour. Jusqu'à ses tétons qu'il frôle. Il les fait bander, durcir, se tendre. Sous la douce caresse de sa langue. Qui passe et repasse. Légère. Elle ne peut s'empêcher d'en gémir. De se cambrer. De lui offrir ses seins gonflés. Elle voudrait qu'il les empoigne. Qu'il pince brutalement ses tétons. Qu'il les morde ! Mais non... Je vais t'infliger le supplice de la douceur, a-t-il dit.   Et sa bouche descend sur ses flancs. Frôle son ventre. Alors que sa main se pose, délicatement, sur sa vulve. Enfin ! Elle en tremble. Sa main est là. Posée. Entre ses cuisses. Mais si présente... Et sa bouche descend, ses doigts frôlent. Elle les sent à peine. Sur ses lèvres. Sur son clitoris. Quand furtivement il passe. Et pourtant. Elle est ouverte trempée. Et elle voudrait qu'il la prenne, la fouille, lui impose ses doigts dans sa chatte, sa main. Toute sa main. Qu'il la remplisse ! De toute sa puissance ! Qu'il lui impose sa force ! Mais non.   Ses doigts effleurent. Ne font que passer. Frôler. Et sa bouche est si près de son clito ! Si près. Terrible frustration ! Elle voudrait qu'il la lèche. Avec vigueur. Mais sa langue, son doigt, ne font qu'effleurer. Et pourtant. Elle sent qu'elle monte. Sous la douceur de sa langue. Qui passe et repasse avec une indicible lenteur. Elle la sent à peine. Et pourtant. C'est cette frustration qui l'excite. Qui la prend. La mène. Avec une insupportable lenteur. Impitoyablement. Elle qui aime tant sa violence. Sa fougue. Quand il la travaille au corps. Mais là, elle ne peut que s’abandonner. S’offrir. Totalement s’offrir. Se laisser emporter par cette insupportable douceur. Ce supplice. Car c’est un bien un supplice. Jusqu'à l'orgasme.

« …inspire… expire.. » Il vient derrière elle, il l’attrape par la nuque, il la colle nue face au mur, il la plaque contre le miroir… Contre la rude surface fraîche où elle se voit : floue… trop près… bouche écrasée contre sa bouche… baiser sans saveur… Et le miroir s’embue… de son souffle… elle se perd dans ce brouillard… elle mollit, elle s’abandonne… elle se perd dans le miroir… Il ne la touche que par la main et son souffle dans son cou, si près de son oreille… « Inspire… tu expireras lorsque je le voudrai… » Elle s’affole, déjà elle s’affole, déglutit mal… elle voudrait respirer. « Expire… relâche-toi… lentement… inspire… expire… régulièrement… je rythme ton souffle… je tiens ta vie dans mes mots… » Et sa poigne se fait plus ferme sur sa nuque… elle sent son pouce et ses doigts qui la maintiennent… Et elle aime ça… être tenue comme ça, comme un animal… « Je voudrais t’incruster dans ce miroir… t’y faire entrer… te faire basculer de l’autre côté… » Tout son visage écrasé sur la fraîche surface rigide qui s’échauffe sous son souffle… Elle se laisse guider, bercer par ses mots qui l’ouvrent, l’investissent, la remplissent et l’enlacent et l’attachent comme les liens d’une invisible corde qu’il serre… « Mets les mains bien à plat à hauteur de ta tête… écarte bien les doigts… appuie tes paumes contre le mur… et colle tes épaules contre le miroir… tes seins, ton ventre, ta chatte, tes cuisses… je veux te voir faire cet effort… » Et elle obéit… docile, elle obéit… elle se colle, elle s’incruste, elle écrase ses épaules, ses seins… elle se frotte pour adhérer davantage au miroir… Elle en gémit déjà d’être ainsi traitée… elle en mouille et sa chatte coule… elle le sent… « Je voudrais t’épingler… comme un papillon… sur le mur… Appuie !... écrase tes seins, ton ventre… » Et soudain… brusquement… il la lâche… il s’éloigne… Elle panique… de se retrouver seule… nue… épinglée sur le mur… Elle a froid soudain… « Inspire… » Il est là… et elle bloque sa respiration… elle sent la chaleur à nouveau l’envahir… elle attend pour rejeter l’air… elle attend l’ordre pour revivre… elle est en apnée et elle coule… elle se laisse descendre… toucher le fond… « Respire… » Cela explose brutalement… son souffle contre le miroir… pauvre petite chose… elle est au bord des larmes… elle respire bruyamment… puis se calme… Et tremble alors qu’il frôle son cul du bout de son doigt… c’est à peine s’il la touche… juste le bout de son index qui passe à peine entre ses fesses… qui dessine sa raie… descend jusqu’à sa chatte… passe à peine entre ses lèvres… remonte… Elle en tremble… elle ne peut s’empêcher de frissonner, de trembler… elle attendait tellement cet instant … elle voudrait qu’il l’empoigne ! qu’il la tire par les hanches ! et l’enconne ou l’encule ! qu’il la remplisse et la fourre… Elle tremble… elle dégouline de mouille… Elle le veut dans son ventre… elle s’impatiente… s’énerve d’être frustrée… Mais lui rythme son souffle : « Inspire… Expire… Lentement… » Et c’est insupportable… de devoir respirer ainsi… à ce rythme lent… alors que son ventre bouillonne… Elle voudrait haleter, gémir… respirer fort et vite… elle doit se contrôler… obéir… se maîtriser… Et c’est insupportablement bon… d’être ainsi sa chose entre ses mains… Insupportablement bon de sentir ses mains qui l’explorent, l’ouvrent enfin… la fouillent… Enfin il écarte ses fesses, les empoigne, les pétrit… Enfin il investit sa chatte avec ses doigts… et à nouveau il appuie sur son dos pour l’incruster dans le miroir… « Cambre-toi !... cambre-toi ! tends le cul !... fais saillir ta croupe !... petite animal docile, donne-toi !... » Et elle se laisse glisser un peu le long du miroir… pour creuser les reins, tendre son cul… mais elle prend grand soin de garder le visage, les épaules et les seins plaqués contre le miroir… Elle respire lentement… s’abandonne aux mains qui la caressent et la fouillent… explorent ses trous… passent de sa chatte à son cul… Elle retient ses soupirs… se retient de tomber à genoux… elle s’accroche en s’appuyant au mur… en se serrant contre le miroir… « Inspire… expire… Inspire… expire… » Il s’éloigne… Encore une fois… elle se sent nue… abandonnée… sans sa présence… sans sa voix… petite femelle épinglée… Quand il revient, il lui bande les yeux… foulard de soie noire… il la plonge dans la nuit… Et lui passe brutalement un mors entre les dents… Son cœur brusquement bat, s’emballe, une chamade terrible qui cogne dans sa poitrine, qui résonne dans son ventre… Les anneaux et les deux chaînes du mors, attaché serré sur sa nuque, meurtrissent sa bouche et ses joues… elle ne peut refermer les mâchoires… contrainte de rester ainsi bouche ouverte… les dents mordant le cuir autour du mors de fer…. comme un animal… Elle revoit les images… les photos qu’il lui a montrées… de femmes ainsi traitées… et cette femme, maintenant c’est elle… c’est elle qui subit… qui s’abandonne… Péniblement elle déglutit… et sa salive a déjà le goût du métal et du cuir… « Inspire… expire… » Alors les premiers coups tombent… sur ses reins et sur son cul… et toujours les mêmes mots qui la rythment et la tiennent… « Inspire… expire… » Il frappe lentement… avec méthode… consciencieusement… changeant souvent d’objet pour la surprendre… Les coups tombent… Elle est saisie… cinglée… fouettée… Et cette chaleur qui l’envahit ... cette chaleur qu’elle attend… qui la fait fondre… qui la fait se donner… être à lui… « Inspire… expire… » Elle ne sait jamais avec quoi il va frapper… quelle douleur il va lui infliger… cinglante… cuisante… sourde… Elle tente de deviner… se trompe… se perd… Est-ce la cravache ?... mais laquelle ?... Le martinet ou bien le fouet ?... La chaîne ou la ceinture ? La règle plate ? La grosse corde pleine de nœuds ?... des objets qu’elle ne connaît pas… un truc souple et lourd… « Inspire… expire… » Elle halète et elle subit… se tord, se dandine et sautille quand une douleur plus vive la saisit… insupportable… cela brûle et la cuit… Elle sautille mais ne décolle pas du miroir… elle ne veut pas le décevoir… Elle gémit dans le mors et laisse baver sa bouche… sur le miroir… Elle subit… ne pense plus… Elle laisse la douleur l’envahir et l’ouvrir… son corps douloureux enfin vivre et vibrer…

Le Tribunal – Le fait qu’elle ne portât point de culotte est-il si important ? – Absolument ! – Certains ont pourtant vu une culotte blanche… – Une adorable innocente et pudique culotte blanche immaculée… – Qui moulait sa vulve ! – Qui dessinait ses lèvres ! – Elle était souillée ! – Une large tache d’humidité est bien la preuve de sa lubricité… – Alors ? Portait-elle, oui ou non, une culotte ? – Selon les témoignages qui divergent… – Ah ! J’aime ce mot… – Diverge ? – Oui !... Diverge… Dix verges… Dis : verge… – Ah ! Vous fantasmez ! – Vous délirez ! – Vous aimez les mots… – Lui faire subir les dix verges… Dix verges pour la fouetter ! – Dix verges pour la foutre, oui ! Dix verges pour l’enfiler ! – Lui faire demander, quémander, supplier… de recevoir les verges… D’être flagellée… Fustigée… avant d’être foutue, bien sûr ! – Messieurs ! Messieurs ! Revenons à sa vulve… Avec ou sans culotte… – Ah ! Sa vulve ! Sa vulve ! Messieurs, sa vulve ! – Sa vulve dodue bien fendue… – Deux bourrelets de chair… – Une idée certaine de la perfection ! – Et les petites lèvres comme deux rideaux discrets d’un théâtre encadrant l’entrée des artistes… – Messieurs ! Sa vulve est nue ! – Voulez-vous dire glabre ? – Epilée ? Rasée ?... De très près… – Mais où est passée sa toison ? – Quelle impudeur ! – Quelle obscénité ! – Ne dirait-on pas un abricot ? Une jolie fleur ? – Très romantique, très émouvant, oui… – Mais vous y rêvez ? – C’est un … émerveillement… – Vieux satyre ! – Pervers ! – Lubrique ! – Calmez-vous ! Je vous en prie ! Et jugeons les faits… Pouvons-nous tolérer que cette jeune fille… – Jeune femme ! – Quel âge a-t-elle ? – Presque vingt ans. – Pouvons-nous tolérer que cette jeune femme, perchée, accroupie sur une borne, jupe troussée, cuisses largement écartées, offre à la vue des camionneurs et autres conducteurs, son intimité, fût-elle voilée ? – Et pas seulement… – Qu’insinuez-vous ? – Que voulez-vous dire ? – Que cette jeune femme ne se contentait de montrer sa petite culotte ! – Dites-nous ! – Racontez-nous ? – Eh bien… Il paraîtrait… On m’a dit… Que certains camionneurs ou conducteurs… parfois s’arrêtaient… descendaient de leur cabine ou sortaient de leur voiture… et rejoignaient la donzelle… pour s’ébattre dans les fourrés… – Mais c’est un nouveau chef d’accusation ! – Instruisons un nouveau procès ! – Ecoutons les témoins à charge ! – Et à décharge… – Ainsi donc elle offrait ses faveurs… ses charmes… et quels charmes ! – Sa bouche, sa chatte et son cul, oui ! – Oh ! – La vilaine fille ! – La dévergondée ! – Oh ! La salope ! – Arrêtez ! Vous m’excitez ! – Mais ! Mais ! Mais ! – Cachez ce vit que je ne saurais voir ! – Belle bête ! – Oh ! Le bel animal ! – Il est fièrement dressé ! – Quelle encolure ! – Messieurs ! Messieurs ! Rangez vos bites dans vos pantalons ! Ne branlez que du chef ! Ne pinez… n’opinez que du bonnet ! – Sa bouche est pourtant bonne ! – Et son cul délicieux ! – Sa chatte onctueuse ! – Pardon ? Pardon ? – Mais que racontez-vous donc ? – Ainsi… Ainsi… – Vous vous l’êtes donc tapée ? – Et pas qu’un peu ! – Et pas qu’une fois ! – Allons ! Allons ! Soyons sérieux ! Nous l’avons tous enfilée ! – Soyons juges et parties… prenantes… Nous l’avons tous prise ! – Messieurs, il faut juger ! – Et soyons impitoyables ! – Impitoyablement durs ! – Sévères ! – Condamnons-la aux verges… – Au pilori ! – Fouettée, attachée sur une croix de Saint-André ! – Vous m’excitez ! – Livrons-la aux mâles… – Que le foutre gicle ! – Il faut qu’elle soit souillée ! – Avilie ! – Dégradée ! – Messieurs ! Messieurs ! – Allons examiner le corps du délit… – Avec ou sans culotte… – Peu importe !