Récits courts

Elle pourrait être ma fille, ma mère, ma copine d'enfance, je me sens bien avec elle... Elle est comme une absence rassurante qui me remplit de chaleur. Je l'ai vu rire et depuis j'ai du mal à la voir autrement. Elle pleure parfois, souvent, seule, et quelquefois, pensant pouvoir cacher ses tristesses, elle toque à ma porte pour échanger des sourires... J'aime, je veux trouver toujours les mots qu'il faut, pour la border, la voir debout... sans la soutenir. Trouver les mots qui ne disent pas, mais qui lui font dire. Je veux remplir ses espaces sombres de mots étoiles, des mots lumières, des mots énergies qu'elle pourrait piocher pour se construire ses propres remèdes... J'aime la penser rire, pleurer, me remplir d'elle... c'est ainsi qu'elle me borde. Je nous revois faisant l'amour, j'en avais presque oublié mon âge, quand, sortant de sa toison, je levais les yeux vers son juvénile minois qui se régalait de me voir faire... je me sentais la vigueur d'un jeune coq et la perversité d'un vieux bouc, sans me sentir coupable de me trouver cougar et incestueux. Peut-être en est il de même pour elle, peut-être se voyait elle gérontophile ou oedipienne, et y trouvait une raison insolite de s'en réjouir.