La rubrique "Articles" regroupe vos histoires BDSM, vos confessions érotiques, vos partages d'expériences SM. Vos publications sur cette sortie de blog collectif peuvent aborder autant les sujets de la soumission, de la domination, du sado-masochisme, de fétichisme, de manière très générale ou en se contentrant très précisément sur certaines des pratiques quu vous connaissez en tant que dominatrice/dominateur ou soumise/soumis. Partager vos récits BDSM, vécus ou fantames est un moyen de partager vos pratiques et envies et à ce titre peut être un excellent moyen de trouver sur le site des partenaires dans vos lecteurs/lectrices. Nous vous rappelons que les histoires et confessions doivent être des écrits personnels. Il est interdit de copier/coller des articles sur d'autres sites pour se les approprier.
Par : le Il y a 5 heure(s)
  LA CULTURE DE LA PENDAISON   Bien des expressions courantes et des superstitions nous viennent des pendus. On n’aime pas passer sous une échelle, non pas pour éviter la chute d’un pot de peinture, mais parce que « passer sous l’échelle », c’est être jeté dans le vide par le bourreau après qu’il nous a passé le nœud coulant. « En baver » fait référence au fait que les pendus bavent abondamment en s’étranglant. Les pendus étaient partout. On pouvait être pendu pour le moindre des larcins, souvent justifié par la misère et la faim. Les potences étaient souvent plantées aux croisements de rues, sur une petite estrade. Le passant pouvait regarder le pendu se débattre en allant faire son marché. Le cadavre se balançant laissait indifférent. On le montrait aux enfants pour les faire mieux se comporter. La pendaison ne fait pas peur, elle fait partie de la vie. On ne regarde les exécutions qu’à l’occasion, quand on connaît le condamné ou qu’il jouit d’une certaine réputation. On amène les enfants pour qu’ils voient ce qui attend ceux qui se conduisent mal. L’exécution est en général vite expédiée. Le condamné est amené, les mains liées dans le dos. On le fait monter sur l’estrade, puis sur le tabouret, le monte à regret, le bourreau lui passe le nœud coulant et, d’un coup de pied, renverse le tabouret. Le condamné tombe et la corde se serre. Il s’étrangle lentement en agitant les jambes, tentant de ramener ses mains devant lui. Chaque secousse resserre la corde et sa langue sort, toute gonflée de sa bouche. La bave coule. Parfois, de bonnes âmes viennent l’attraper par les jambes pour le tirer par secousses et hâter sa mort. Il a été pendu dans la tenue qu’il portait quand on l’a arrêté, en général un surcot et des chausses. Il est interdit de lui voler ses vêtements et le corps est gardé tant qu’il n’est pas détaché de la potence. Pourtant, la nuit, des âmes grises lui voleront ses chausses et on le retrouve les jambes nues au matin.   C’est ce que l’on voit sur le détail du tableau de Pisanello. Le jour de leur pendaison, ils portent des chausses colorées. Peu de temps après leurs chausses ont glissé, puis, plus tard encore, elles ont été dérobées et ils ont les jambes nues. Pendant la nuit, aussi, pour quelques deniers, les sorcières du coin viennent gratter le sol et récolter la semence qu’il a éjaculé pendant sa strangulation. Tout un commerce obscur se fait autour des nombreux pendus de la capitale. On vend aussi des brins de la corde, ils portent bonheur et rendent les femmes fertiles. Durant les exécutions, les ribaudes proposent leurs mains à des hommes excités qui viennent jouir en regardant le supplice. On ne s’émeut pas de devoir être pendu car elle fait partie du quotidien et du destin du peuple. Il vaut bien mieux être pendu et étranglé que roué, bouilli ou décapité. Il en va différemment pour les pendaisons royales qui ont lieu place de Grève où trois hautes potences, dont une double, se dresse à près de huit mètres du sol. Là, ce sont des pendaisons judiciaires exécutées après jugement au nom du roi. On y exécute des bandits célèbres et toute une foule vient assister au supplice. Le condamné est amené dans une charrette, en longue chemise et les jambes nues ou vêtues de chausses. Il porte au cou trois cordes de chanvre. Deux d’entre elles sont assez épaisses et ont des nœuds coulants, ce sont les tortouses. La troisième corde, plus fine est juste attachée à son cou et servira à tirer le condamné et à le faire tomber de l’échelle, c’est le get. Le bourreau attend près d’une longue échelle. Quand le condamné arrive, il se saisit des trois cordes et en s’aidant du get, il fait monter le condamné vers le haut de l’échelle. Il attache les tortouses au bras de la potence. Pendant ce temps, l’aide du bourreau a aussi gravi les barreaux de l’échelle. Il attache les jambes du condamné pour éviter l’indécence des convulsions. Mais cela n’est pas toujours le cas. C’est pour cela que l’on voit bien, d’en bas, l’érection des pendus. Le condamné est tiré dans le vide avec l’aide du get et il se retrouve pendu à plusieurs mètres du sol. Si on ne l’a pas condamné à être étranglé et pendu, le bourreau et son aide peuvent monter sur ses épaules, sur ses mains liées ou en le tenant par les jambes, le secouer assez vigoureusement pour qu’il meure plus vite. Mais c’est loin d’être la règle générale et la foule adore que le supplicié dise la messe avec ses pieds. En général, les exécutions attirent une foule nombreuse et avide de sang. Les pendaisons sont plus banales, moins sanglantes, mais leur public nombreux est souvent animé de sentiments érotiques troubles que les prostituées se pressent de satisfaire pour quelques sous. Les spectateurs sont attentifs pour repérer l’érection des suppliciés et l’on se satisfait de voir la semence tomber sur le bois de l’échafaud, parfois avec de la pisse et des excréments. Mais, contrairement à ce qu’on dit, les pendus pissent chient rarement alors qu’ils éjaculent deux fois sur trois. Il demeurera ainsi, au bout de ses cordes jusqu’au lendemain où on viendra le détacher pour l’emporter aux fosses du gibet de Montfaucon. Pendant la nuit, malgré la garde, il aura été dépouillé de ses vêtements et de tout ce qu’on aura pu lui voler. Les pendaisons publiques sur la place de Grève auront lieu jusqu’à la Révolution où la guillotine remplacera le trouble plaisir de la corde par la brutalité de la décapitation. Alors que les femmes, prostituées et sorcières, fréquentent les potences et les gibets, il est considéré comme inconvenant de les pendre. On préfère grandement les enterrer vivantes. L’Esméralda de Victor Hugo aurait eu peu de chance d’être pendue. Toutefois, il est courant de pendre les femmes dans d’autres régions et d’autres pays. On se contente de leur lier les jambes par-dessus leur jupe pour éviter que l’on voie leurs parties intimes. Il n’en demeure pas moins évident que les pendaisons de femmes sont plus rares, sauf quand l’Angleterre se décide à les pendre à tour de bras au XVIème et XVIIème siècle. Cette pratique sera largement exportée en Amérique comme nous le rappelle le sort des Sorcières de Salem.     LITTÉRATURE   La pendaison a grandement inspiré les auteurs et les artistes. Bien entendu, cela commence avec Villon, mais, au XVIIème siècle Sade et d’autres auteurs érotiques feront référence à la sensualité de la pendaison. Puis, à l’époque romantique, elle revient en force sous l’alibi de sa dénonciation, mais aussi ouvertement pour exalter la fonction sexuelle. On la retrouve sous la plume de Musset dans Gamiani. Rimbaud lui consacrera un de ses poèmes les plus inspirés.   La pendaison prend une dimension onirique et violemment sexuelle et on la retrouve plusieurs fois sous la plume d’écrivains qui se repaissent de la décrire dans ses détails d’autant plus excitants qu’ils sont atroces. Nerval se pendra, Baudelaire en parlera avec mépris. Charles Dickens en parlera dans Oliver Twist. Les romantiques se repaissent de l’ambiguïté de ce supplice. Peu à peu, la pendaison réelle se distingue de la pendaison romantique et érotique. En Angleterre on trouvera bientôt des clubs de pendus où d’élégant gentlemen se feront pendre jusqu’au plaisir par d’expertes prostituées. La pendaison habite les arts sans masquer sa dimension érotique dans le cinéma, la littérature et la bande dessinée. Ridley Scott manque rarement d’insérer une scène de pendaison dans ses films. William S. Burrough, un des écrivains essentiels de la Beat Generation, consacre un ouvrage entier à la pendaison érotique intitulé « les Cités de la Nuit Écarlate » en 1981. Le livre parle d’un monde futur où la pendaison est devenue un art de vivre et de mourir. La dimension sexuelle est fortement mise en évidence, sans aucun détour. Le livre est aujourd’hui assez difficile à trouver et apparaît de façon assez discrète dans les biographies d’un auteur qui avait la réputation d’être un provocateur patenté.   Bien entendu, on la retrouve dans la littérature, soit la littérature historique qui se repaît de la décrire, soit la littérature érotique qui en fait un instrument de jouissance. Margaret Atwood multiplie les scènes de pendaison dans la Servante Écarlate. Ce que reprennent largement les films et séries qui en ont été tirés. La bande dessinée historique ne manque jamais de nous proposer des pendaisons riches en détails plus ou moins inventés et parfois nettement érotisés. Certains artistes en font un sujet central de leur expression. Giotto, Botticelli, Pisanello, Léonard de Vinci et d’autres peintres italiens ont représenté des pendus au détour de leurs tableaux Léonor Fini réalisa toute une série de planches d’eau forte représentant des pendus avec un clair souci d’érotisme. L’art aime bien l’esthétique trouble des potences et des pendus agonisants. La pendaison est devenue un sujet d’expression artistique qui repose presqu’entièrement sur la collusion entre l’érotisme et la cruauté du châtiment. Elle abandonne le réalisme et la violence du supplice réel pour s’attacher à la jouissance de l’agonie. Bien entendu, pour autant qu’elle est un sujet sous-jacent de nombreuses œuvres, elle est stigmatisée par la morale et l’idéologie de l’époque globalement hostile à la peine de mort. Il faut un alibi, il faut se dissimuler. C’est peut-être ce caractère transgressif qui la rend plus excitante. Peu à peu, elle se dissimule dans les milieux sadomasochistes, en particulier dans les pays germaniques et anglo-saxons. Et par un retour des choses, l’acceptation de plus en plus ouverte du BDSM fait qu’elle revient par la porte dérobée des sexualités atypiques. Dans toutes les bibliothèques bien tenues des derniers siècles il était d’usage de disposer de ce qu’on appelait un ENFER. C’était une partie, peu accessible aux yeux innocents, qui était destinée à la littérature et aux essais sur le sexe, la magie et la mort. On y rangeait les ouvrages censurés et les textes et estampes représentant des scènes contre la morale et la bienséance. Sade y occupait une bonne place, mais aussi des ouvrages rares où la pendaison érotique tenait une place de choix. Beaucoup d’auteurs des XVIIIème et XIXème siècles ont consacré une part discrète de leur œuvre à rédiger des ouvrages strictement destinés à l’enfer des bibliothèques. Ces ouvrages se vendaient fort cher. Ils y prenaient un malin plaisir à mêler le sexe aux supplices et les pendus y apparaissaient en bonne place.
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Par : le 10/11/25
Le matin est ce moment où l’on se confronte à soi-même sans masque, où seule votre présence suffit à réorganiser le monde autour de vous. La véritable force ne réside pas dans l’imposition aux autres, mais dans le contrôle de soi : de ses pensées, de ses émotions et de ses décisions.   Être un leader signifie savoir quand agir en silence, quand parler avec clarté, et quand offrir l’espace nécessaire aux autres pour qu’ils se sentent en sécurité. Il y a une beauté rare dans cet équilibre, où la fermeté et la tendresse deviennent deux faces d’une même pièce.   L’émotion dans le leadership n’est pas une faiblesse, mais la profondeur de l’engagement envers les autres, le respect, et la compréhension que leur confiance n’est pas un privilège, mais une responsabilité. Chaque matin nouveau, rappelez-vous que votre présence forte doit être source d’assurance, et que la véritable maîtrise commence à l’intérieur, dans la conscience de soi, avec la compréhension que le contrôle n’est pas un outil, mais un art.   Commencez votre journée avec un cœur serein, une voix intérieure équilibrée, et un esprit qui sait que la force qui inspire les autres ne vient pas du vacarme, mais de la stabilité, de la confiance et de l’harmonie profonde avec soi-même.  
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Par : le 26/10/25
La Secrétaire : un film de Steven Shainberg (2002), avec James Spader, E. Edward Grey, Maggie Gyllenhaal et Lee Holloway.  Lee Holloway est récemment sortie d'un hôpital psychiatrique. Elle devient la secrétaire d'un avocat, mais leur relation de bureau devient sadomasochiste.
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Par : le 23/10/25
Patiemment, méticuleusement, entre les mâchoires froides de ta pince tu as déplumé mon intimité. Arraché chacun  de mes poils Fais tomber mon rideau de pudeur. Ton sourire sadique n'a cessé de croitre à mesure que rougissaient mes lèvres. Ensuite, tu as percé mon corps, m'as couverte d'anneaux. Maintenant, nous voilà dans cette pièce,  Seul un filet de lumière sépare nos chairs, Privée de mon plumage, je n'ai qu'une envie. M'élancer, dans les mailles, plonger, me livrer à toi Mon corps sirupeux, le flanc offert, s'allonge sur l'épaisseur moelleuse de l'air Je m'étends M'abandonne et t'attend. Colle toi à moi. Embrase moi .  A ta manière, sans artifices, Tes mains devenues expertes s'impatientent de moi. Haletantes, animales. Le fumet de nos ventres caresse nos narines  Nimbées d'envies mes valves déclosent , Nos hanches glissent. Se frôlent nos museaux, Nos palais de luxure s'ouvrent déroulant  deux tapis rosés de chairs chaudes. Le ballet peut débuter. Ta paume souple et ferme se plaque sur mes fesses,  Tu étires ma pâte tiède. Nos langues se délient et s'enroulent. Ton regard gourmand se met à briller. Je t'invite, n'offre aucune résistance, me donne entière à toi. Aime moi, je t'en supplie baise moi  Encouragée par mes gémissements, Inexorablement tu t'enfonces, explores, me défonces. Montre de quel doigt tu me chauffes Laisse tes empreintes dans les moindres recoins Je ruisselle. M'écarte d'avantage. Sans défense, je te laisse évaser mon corps. Gonfle ma poitrine . Envie de sentir tes ongles me labourer sans relâche, zébrer avec passion ma peau. Que tu glisses tes doigts dans mes anneaux et te mettes à jouer, Tortiller mes tétons en tous sens, me fasses perdre la tête. Garder le plus longtemps possibles la douleur de ton passage. Au plus profond de moi. Ton corps me rend folle, le feutré de ta peau, jardin des délices au plus haut de tes cuisses. Je ne sais plus auquel de tes seins me vouer .  L'artiste a ce don rare de traduire dans les traits et les ombres ce que d'autres n'oseraient. La beauté brute assumée de nos nudités indécentes, offertes aux regards des autres. Brûlantes d'un même feu, Incandescentes. Tendresse et rage mêlées. Là où le plaisir prend racine. Etalons nous,  Offrons nous aux regards de ces hommes de ces femmes inconnus. Entends tu le rempart de leurs ombres se dresser ? Les verges pavoiser autour de nous. Combien sont elles à gémir criant " Encore " à travers nos bouches. Te supplier de m'abimer d'avantage, Aller plus profondément. Viens, oui, Viens. Laissons les baver sur nous. Je mouille, pressens ton plaisir de nous exhiber, étaler au grand jour nos ébats passionnés. J'imagine déjà ton regard malicieux lorsqu'ils vont nous découvrir. Que regarderas tu ? Où tes yeux se porteront ils pour découvrir l'émotion provoquée ? Imagines tu comme moi, ce qu'il adviendra de nous une fois qu'ils seront seuls. Comment vont ils prolonger le plaisir de nous avoir goutées ?  Et toi ?  Que vas tu faire, tes doigts resteront ils de marbre ? Descendront ils comme les miens à cet instant là où ca fait du bien ? Bientôt d'autres dessins, de nouveaux sévices. Plus loin il va me mettre à tes pieds  Plus encore tu vas me dégrader. Faire de moi ta femelle endiablée. Les agapes ne font que commencer.........
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Par : le 20/10/25
Dans l’obscurité et le silence, Ma tête dans Votre cagoule cadenassée; Mes jambes écartées par Vos chaines brutales, Immobilisé. Sans espoir. Mes poignets enchainés, mon bâillon serré, Rapidement mon cœur s’emballe, la peur s’impose. Sera-ce Douleur ou Plaisir ? Je ne puis plus fuir. Il faut accepter le feu du fouet, La brutalité de la canne, le coup de la spatule, La pénétration en profondeur ? Je n’ai nulle part où me cacher. Juste Votre jouet sans défense, rien de plus, Votre putain offerte à votre Volonté.
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Par : le 24/09/25
  Y a des jours où je tombe sur une vieille série de mon et, sans prévenir, le regard de la pratiquante que je suis devenue depuis en fait une gifle en pleine face. dernier exemple en date ?  Legend of the Seeker ! Un programme gentiment ringard en deux saisons, diffusé à la fin des années 2000, qui passionnait mon fils et que que je regardais d’un œil distrait pour ses jolies forêts, ses ralentis grotesques et ses torses huilés. Sauf que maintenant, après avoir fait mon chemin dans le BDSM, en retombant sur un épisode sur je ne sais plus quelle chaine en zappant machinalement (Edit : en regardant la fiche Wikipedia, je découvre que ca devait etre sur TF6!), je ne vois plus que ça : du cuir, du contrôle, de la soumission consentie (ou pas), des femmes en dominatrices rouges, des hommes entravés... Bref, un délire BDSM qui ne dit pas son nom, mais qui transpire à chaque épisode. Alors, j'ai redemandé à mon fiston son coffret DVD (et j'ai ressorti le pc portable qui est le seul ordinateur ici à disposer encore d'un lecteur DVD !). Et franchement, pour le coup, ce n’est pas juste un délire de spectatrice lubrique. C’est une structure narrative entière qui repose sur des dynamiques de pouvoir érotisées. Le tout sous prétexte de fantasy pseudo-morale. Un refoulé érotique d’autant plus saisissant qu’il vient d’un univers calibré pour les familles. Oui, oui. Commençons par ce qui saute aux yeux. Les Mord-Sith. Ce nom seul sonne comme une promesse fétichiste. Guerrières d’élite vêtues de cuir rouge moulant, leur rôle est simple : briser la volonté des hommes. Littéralement. À coup de trucs qui font mal, de dressage, d’humiliation. Elles utilisent une arme appelée Agiel, qui inflige une douleur extrême par simple contact. Une extension de leur pouvoir, mais aussi une métaphore limpide : ce n’est pas une bagarre, c’est un rite initiatique. Richard, le héros, passe d’ailleurs tout un arc narratif sous la coupe de Denna, une Mord-Sith qui le ligote, le soumet, le torture... jusqu’à le transformer en compagnon docile et soumis, et sans doute un brin amoureux. Et soyons honnêtes : à l’écran, ça ne ressemble pas à une scène de guerre. Ça ressemble à une séance de domination bien rodée, en latex et high fantasy. Mais ce n’est pas tout. L’autre héroïne, Kahlan Amnell, est une Inquisitrice. Une sorte de prêtresse-magicienne capable de forcer quiconque elle touche à dire la vérité… puis à lui obéir. Avouez que, présenté comme ça, on est à mi-chemin entre le mind control kink et l’hypnose érotique. Ce pouvoir, dans l’univers de la série, est à la fois sacré et dangereux. Kahlan pleure chaque fois qu’elle l’utilise… mais l’utilise quand même. C’est tragique, bien sûr, mais surtout très fetish-coded. Cette image d’une femme toute-puissante, dont le contact réduit les hommes à l’état de pantins dévoués, ça ne vous rappelle rien ? Le lasso de Wonder Woman, par exemple ? (Spoiler : son créateur était un grand amateur de bondage. Oui oui, vraiment.). Ce qui me frappe dans ce Legend of the Seeker, c’est ce double discours constant entre l’esthétique et le récit. Ces deux degrés de lectures. Les combats chorégraphiés sont presque sensuels, les plans insistants sur les abdos de Richard frôlent l’indécence, les costumes féminins sont taillés comme pour une soirée Démonia: robes fendues, bustiers serrés, capes dramatiques. Et le méchant ? Darken Rahl. Mi-sorcier, mi-stripper. Il passe de longues scènes à chuchoter des menaces en regardant la caméra, vêtu de gilets ouverts sur un torse lustré comme pour une pub Axe édition Donjon. Son charisme repose sur une sensualité trouble, dangereuse, dominatrice. Mais alors, pourquoi ces sous entendus riches ne deviennet-ils jamais explicites ? Pourquoi ne pas assumer ce fantasme cuir-latex au grand jour ? Parce que Legend of the Seeker, comme beaucoup d’œuvres américaines calibrées pour le prime time, a peur de son propre désir. On y frôle l’interdit sans jamais l’embrasser. On filme des scènes de torture mais sentimentale, de domination mais symbolique, de consentement arraché… sans jamais nommer ces pratiques. Parce que le mot "BDSM" ferait peur aux sponsors, aux parents (tu m'etonnes !), aux chaînes du cable. Et pourtant, tout est là. Sous vos yeux décillés. Et ça n’est pas un accident. Ce qui me fascine, ce n’est pas juste le fétichisme involontaire d’une série fantasy oubliée. C’est ce que ça révèle d’une époque, d’une culture. Legend of the Seeker a tenté de gommer les aspérités sexuelles des romans de Goodkind (lui-même ultra controversé à ce que j'en ai lu). Mais elle n’a pas pu effacer ce qui, dans le fond, structure tout : une obsession pour la douleur comme rite de passage, la vérité comme domination, l’amour comme soumission. Des dynamiques puissantes, ambivalentes, profondément BDSM mais honteuses. Camouflées. Travesties en combat du Bien contre le Mal. Mais c’est surtout une belle excuse pour attacher un garçon torse nu à une pierre et le faire supplier une dominatrice en cuir. Et vous savez quoi ? Ça fonctionne. Je ne dis pas qu’il faut ériger Legend of the Seeker en chef-d’œuvre BDSM. Mais peut-être qu’on peut le regarder avec d’autres lunettes. Pas celles de la nostalgie naïve (si vous avez l'âge, moi j'avais suivi ca de loin, par procuration à l'époque), mais de l’analyse perverse et curieuse. Peut-être qu’on peut s’amuser de ce refoulé collectif, de ces récits qui hurlent leur désir tout en jouant les vierges effarouchées. Et surtout, peut-être qu’on peut arrêter de croire que le BDSM n’a sa place qu’en huis clos ou dans des œuvres "adulte". Parce que, franchement, il est déjà partout.
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Par : le 07/09/25
La nuit porte ses fruits et, contrairement à ce que l’on croit, elle engendre les prémices d’une lumière brûlante, une intensité qui éclaire nos désirs secrets. Dans l’obscurité, là où les masques tombent, se dévoilent les rêves, les pulsions enfouies et la vérité nue que le jour refoule. Soyez complices de cette nature mystérieuse qui sommeille en vous : cette voix qui nous tient éveillés ne se tait jamais. Elle nous offre l’espace de céder, de nous abandonner ou de prendre le contrôle, sans limite ni jugement. Quand le jour se lève, nous redevenons anonymes, mêlés à la foule, comme si rien ne s’était passé. Mais au fond de nous, brûle le désir inévitable de retourner dans l’ombre, là où la douleur devient caresse, et où la soumission se transforme en liberté. La nuit n’est-elle pas la plus belle des mélodies, quand elle résonne au rythme des chaînes et des murmures ?
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Par : le 07/09/25
  - qui es - tu ? - Votre soumise - comment t’appelles-tu ? - comme Vous le souhaitez Maitre - tu m'aimes ? - oui - pourquoi ? - c'est ainsi, je ne sais pas - à qui penses - tu ? - à Vous - tu es à qui ? - à Vous - pourquoi ? - parce que je Vous l'ai demandé - as-tu peur ? - non Maitre, Vous êtes là - que veux-tu ? - être auprès de Vous - pourquoi ? - parce que c'est ma place, Maître - pourquoi fais-tu ça ? - parce que j'en ai envie, et besoin - pourquoi veux-tu explorer tout cela ? - parce que c'est moi Maitre, que je suis faite de ça - que veux-tu ? -être à Votre service -pourquoi ? -je ne sais pas Maitre, c'est ainsi -pourquoi m’aimes-tu ? - parce que Vous êtes Vous - où suis -je ? - dans mon coeur Maitre - pourquoi - parce que c'est Votre place - pourquoi fais-tu ça ? - pour me retrouver, et me libérer Maitre - je suis qui ? - mon Maitre   - et quoi d'autre ? - mon propriétaire - et puis - mon Autre - ça te fait peur - non Maitre. Vous êtes moi, je suis Vous, nous sommes des parties de Nous -qui sommes - nous -deux qui font Un - comment nous appelons -nous ? -Maitre et soumise, l'Un et l'une - nous nous aimons ? - oui - pourquoi ? - nous ne savons pas, c'est ainsi - nous appartenons à qui ? - à notre Nous, à notre réunion - pourquoi - nous ne savons pas, c'est ainsi - avons - nous peur ? - non, Nous sommes là - que voulons-nous ? - explorer ce Nous - pourquoi ? - parce qu'il en est ainsi - où sommes-nous ? - chacun dans le cœur de l'Autre - pourquoi ? - parce que c'est notre place à chacun   Laidy Sienne, tous droits réservés – Ne pas reproduire sans mon autorisation
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Par : le 26/08/25
Je suis un bébé dans cet univers, Arrivé ici grâce aux désirs de ma partenaire. La femme de ma vie, Que j'ai guidé jusqu'ici, Car j'ai écouté et ressenti Ses désirs et ses envies Jamais nous aurions pensé, Venir un jour ici et vous parler. Mais nous avons fini par laisser tomber, Tous ces masques portés en société. Arrivés ici depuis peu, Nous étions apeuré et nerveux. Mais vite surpris et heureux, De découvrir ce monde tant merveilleux Dans cette belle et douce communauté, Dans laquelle nous cherchons à être adopté. Afin d'apprendre et d'échanger, Des savoirs et connaissances pour nous abreuver. Attiré par la Soumission, Dans l'évolution de notre relation, J'ai pris conscience de sa dévotion, Contre ma bienveillance et ma protection. La voir ainsi lâcher-prise, Malgré cette peur d'être incomprise, Qui la bloque et la terrorise, À chaque fois m'électrise. Mais elle sait qu'à chaque fois, Après nos séances et nos ébats Je l'écoute et lui offre mes bras, Car réconfort et amour, elle y trouvera. J'ai découvert que j'étais un Dominant, En pratiquant et en constatant, Par mon plaisir et mon coeur battant, Que j'étais enfin dans mon élément. Mon amour et mon respect des femmes, N'a d'égale que cette douce flamme, Qui en moi réchauffe mon âme, Et m'aide à surpasser bien des drames. Flamme qu'elle seule peut entretenir, Car elle seule parvient à me faire ressentir, La sensation de pouvoir croire en l'avenir, Sans envies de m'auto détruire. Oui, elle est ma soumise, Mais loin d'être qu'une simple marchandise, Elle est mon amour, ma femme, ma promise. Et tous les jours je lui rappelle ce qu'elle symbolise. Les hommes sont bien souvent des salauds, Ne pensant qu'à eux et leurs sales égos. Guidé et porté par leurs simple libidos, Ils se foutent de semer chagrins et chaos. Et de voir que dans cet univers Qui est pourtant si beau, Traînent aussi de sales pervers, Dépourvu de coeur et de cerveau, Me remplis de haine et de tristesse... De voir ces femmes pleines d'amour et de tendresses, Se fabriquer d'immenses tours et forteresses, Pour ne plus laisser paraître leurs faiblesses. Alors qu'un jour c'est sûr, Si par chances elles laissent une ouverture, Quelqu'un au coeur tendre et pure, Viendra aider à refermer ces blessures. Malheureusement jusque-là, C'est toute la communauté qui perdra, Une personne qui ne méritait pas, Sans que l'on puisse faire quoi que ce soit...     Cela fait longtemps maintenant que je n'avais pas écrit. Mais l'inspiration m'est revenue... Soudainement, dirons-nous. Merci aux personnes qui m'ont encouragé, et soutenue. Et merci à ma Femme, ma Soumise, d'avoir accepter d'illustrer ce texte.
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Par : le 31/07/25
  Bondage Records, Bérurier Noir…    Le son d'une époque et de mes 15 ans…    L'âge bête, celui de la candeur…  L’âge où l'on est enchaîné aux certitudes manichéennes d'une rébellion aveugle, qui nous donne l'impression d'exister à travers un T-shirt Ché Guevara fabriqué par des gamins au Bangladesh, et vendu par Édouard Leclerc…       Bondage Records, Bérurier Noir…    Le son d'une époque et de mes 15 ans…     L’âge ingrat, celui du malaise… L’âge où l’on à l’impression d'étouffer, de se noyer, tant on est encordé au cou par nos tsunamis émotionnels, face à la vague brutale des réalités du monde adulte…      Bondage Records, Bérurier Noir…    Le son d'une époque et de mes 15 ans…    Un âge qui devient révolu et un mal-être qui s'estompe… La roue finit par tourner comme un vinyle de punk qui n’est pas vraiment mort mais qui au fil du  temps, gagne en discernement et en maturité… (ndlr : Hormis bien sûr les cas de disques rayés, ceux-ci tournant en boucle sur le même cycle de la vie, répétant à l'infinie la dissonance d'un crash perpétuel...)   Un jour arrive la trentaine et avec elle les enfants, puis sans qu’on ne le voie venir en l’espace de 45 tours d’années, on se retrouve à son tour avec des ados à gérer… (ndlr : l’auteur n’évoque ici en aucun cas, la bien nommée Good Girl 佩玲, cette dernière ayant également son lot de teenager à assumer...)   La parentalité, est bien souvent une croix à porter, et parfois on regrette l'époque où l'on avait le luxe de la contestation permanente et de la naïveté… Mais elle nous fait aussi grandir par un ensemble salvateur de jeux de contraintes…   La parentalité nous force au pragmatisme, nous apprend à prioriser l'importance des combats et des douleurs… Elle nous fait découvrir les notions de relativisme et de distance émotionnelle… En conséquence on finit par trouver un peu de sérénité, quand on comprend que la rage qui nous empêche de dormir, et que l'on crache à autrui au cœur de la nuit, affecte avant tout soi-même, bien plus que celui à qui on la destine…   Bref…     Bondage Records, Bérurier Noir…    Le son d'une époque et de mes 15 ans…    ...souvenir d’une crise d'adolescence :  ▶ Bérurier Noir - Noir les horreurs 📻      
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Par : le 17/07/25
Préface à la Troisième Partie : L'Éveil de la Soumission   Après une petite escale loin de la page blanche, de nouveaux chapitres ont pris forme, marquant le début de cette troisième partie tant attendue: l'éducation de la soumise. Cependant, il est important de noter que cette exploration ne se veut pas un manuel exhaustif, mais plutôt une immersion dans les subtilités de cette transformation, sans en dévoiler un mode d'emploi pas à pas. Laissez-vous porter par les nuances et les découvertes.     Chapitre 24 : Le silence éloquent d'une nouvelle leçon L'air de l'appartement portait encore les échos de notre dernière rencontre, une tension latente que seul son corps savait faire vibrer. Ce soir, elle m'attendait déjà. Je l'avais laissée choisir son heure, une petite liberté dans l'anticipation calculée. La porte s'ouvrit sur son silence, un frisson presque imperceptible parcourut l'espace. Elle était là, au centre du salon, agenouillée, son dos droit, ses mains jointes dans une posture d'offrande que je lui avais apprise. Son regard, d'abord baissé, se leva lentement vers le mien, un mélange d'attente et d'une faim à peine voilée. "Monsieur," murmura-t-elle, sa voix à peine un souffle. J'avançai, chaque pas mesuré, appréciant la façon dont son corps se tendait à mon approche. Je m'arrêtai juste devant elle, dominant la scène, sentant la chaleur émaner de sa peau, son souffle s'accélérer. Je laissai mes doigts effleurer sa joue, traçant une ligne imaginaire vers son cou, là où le collier qu'elle portait souvent la liait à ma volonté. "Tu es venue," dis-je, ma voix basse et posée. "Tu sais pourquoi." Elle hocha doucement la tête, ses lèvres entrouvertes dans un soupir silencieux. "Pour apprendre, Monsieur. Pour me soumettre." Un sourire effleura mes lèvres. L'éducation de sa soumission était un art, et chaque leçon, une nouvelle découverte. "Ce soir, la leçon sera silencieuse. Je tirai doucement sur la laisse, l'invitant à se redresser. Elle se leva avec une grâce parfaite, ses yeux rivés sur les miens, attendant mon prochain ordre. Je la guidai vers le canapé, puis vers le sol devant moi. "Allonge-toi. Son corps obéit sans hésitation, s'étirant sur le tapis moelleux, son regard toujours ancré au mien. Je m'assis sur le canapé, la surplombant, la laissant sentir mon regard peser sur elle. "Je veux que tu te concentres. Sur chaque sensation. Sur mon regard. Sur ton propre corps qui répond." Elle ferma les yeux un instant, ses seins se soulevant sous le rythme accéléré de sa respiration. Je voulais qu'elle se perde dans l'instant, qu'elle s'abandonne pleinement à cette nouvelle phase de son éducation. Je pris mon temps, mes yeux explorant chaque courbe, chaque frémissement de sa peau. La tension montait, palpable. "Imagine mes mains sur toi," murmurai-je. "Chaque caresse, chaque pression. Ressens-les avant même qu'elles ne te touchent." Son corps se tendit, une réponse silencieuse à mes mots. Ses doigts se crispèrent légèrement sur le tapis, ses hanches bougèrent à peine, une invitation implicite. L'éducation était aussi dans l'attente, dans la construction de son désir et de son abandon. Ce soir, le silence serait notre guide, et le langage de son corps, notre seule conversation. Je restais là, l'observant, maître du temps et de ses sensations, prêt à la pousser plus loin dans l'abandon le plus exquis.     Chapitre 25 : Le vertige des sens sous mon empreinte Elle était toujours là, allongée devant moi, l'expression de son visage révélant le combat intérieur entre son éducation et l'abandon total qu'elle cherchait. Le silence de la pièce était épais, seulement brisé par le rythme de nos respirations, la sienne plus rapide, la mienne calme et mesurée. "Tes yeux," dis-je, ma voix à peine audible, "je veux qu'ils soient fermés. Que tu te fies uniquement à ce que tu ressens." Elle obéit, ses paupières tremblantes se closant lentement. J'aimais cette vulnérabilité, cette confiance qu'elle plaçait en moi, se livrant à l'inconnu. Mon regard glissa sur son corps, mesurant l'effet de mes mots. Je pris une plume, fine et douce, et la fis glisser le long de son bras, depuis son épaule jusqu'au bout de ses doigts. Le frisson qui la parcourut fut évident, un soupir léger s'échappa de ses lèvres. "Chaque plume, chaque souffle," murmurai-je. "C'est une promesse. Une marque de mon contrôle." Je traçais des arabesques sur sa peau nue, remontant le long de son cou, effleurant la courbe de sa mâchoire, puis descendant vers la naissance de sa poitrine. Elle retenait son souffle, son corps en proie à une anticipation intense. Je n'avais pas besoin de la toucher de mes mains pour la faire vibrer ; le simple effleurement de la plume, couplé à mes mots, suffisait à la plonger dans cet état de réceptivité totale. "Ressens l'air frais sur ta peau," continuai-je, ma voix toujours aussi mesurée. "Imagine mes lèvres, mes doigts, juste là où la plume danse." Je la laissais mijoter dans cet espace entre le réel et l'imaginaire, entre la sensation et l'attente. L'éducation n'était pas seulement dans l'acte, mais aussi dans l'esprit, dans la capacité à se projeter, à désirer. Je passai la plume sur l'intérieur de ses cuisses, une zone particulièrement sensible. Un gémissement étouffé s'échappa de sa gorge. "Tu es mienne," déclarai-je, la plume s'arrêtant un instant sur le battement de son pouls. "Et chaque partie de toi répond à ma volonté." Je soulevai légèrement la plume, et elle sentit son absence, un vide immédiat qui la fit frissonner. Elle ouvrit les yeux, son regard embué de désir, cherchant le mien. "Non," dis-je doucement, "ferme-les. Tu n'as pas besoin de voir pour ressentir." Elle obéit à nouveau, et je recommençai mon exploration sensorielle, cette fois sur le creux de son ventre, puis sur la courbe de ses hanches. La chaleur de son corps était une invitation, et le vertige des sens qui l'envahissait se lisait dans chaque tressaillement, chaque souffle coupé. Ce soir-là, elle apprendrait que l'abandon le plus profond ne résidait pas seulement dans ce que je lui faisais, mais dans ce qu'elle me permettait de lui faire, même avec le plus léger des contacts. Elle était un instrument délicat, vibrant sous mon empreinte invisible, mais omnipotente. Mes yeux ne la quittaient pas. Chaque frisson, chaque mouvement, était une note dans la symphonie que je dirigeais. Je m'agenouillai alors à ses côtés, la plume toujours à la main, mais mon intention avait changé. Elle n'était plus un simple instrument d'effleurement ; elle allait être le catalyseur d'une immersion plus profonde. "Tu te souviens de la sensation de mes lèvres sur ta peau ?" murmurai-je, ma voix rauque. "Imagine-les maintenant, là." Je traçai avec la plume un chemin précis, depuis l'intérieur de sa cuisse, remontant lentement, délibérément, vers le point le plus intime de son être. Un soupir haletant s'échappa de ses lèvres entrouvertes, son bassin se soulevant imperceptiblement. Je laissais la plume s'attarder, décrivant de petits cercles légers, si légers qu'ils frôlaient à peine sa peau, mais assez pour susciter une réaction violente. Ses muscles se contractèrent, un tremblement la parcourut. "Tu es ouverte," chuchotai-je, ma voix empreinte d'une autorité sans appel. "Ouverte à chaque sensation, à chaque commande." Je continuai ma danse érotique avec la plume, la faisant osciller, monter et descendre, jouant avec les limites de son contrôle, la poussant plus loin dans son abandon. Ses gémissements devenaient plus fréquents, plus pressants. Ses mains se crispèrent sur le tapis, ses ongles s'enfonçant légèrement dans la matière, seule ancre dans cette tempête de sensations. "C'est ça," la rassurai-je, bien que mes mots ne soient qu'une incitation à la laisser sombrer. "Laisse-toi aller. À mes mots. À mes silences. À cette sensation qui te consume." Je pressai un peu plus la plume, juste assez pour qu'elle sente une légère pression, un contact plus affirmé. Sa respiration devint chaotique. Elle était au bord du gouffre, suspendue à mes gestes. Je savais qu'un mot, un simple regard, pourrait la faire basculer. Mais je voulais qu'elle y arrive seule, par le chemin de la patience et de la soumission. "L'éducation n'est pas seulement de recevoir," dis-je, ma voix grave et profonde. "Mais de désirer si fort que le désir devienne une douleur exquise." Je la laissai là, vibrante, tendue, au seuil de l'interdit, ses sens à vif, son corps entièrement à ma merci. Le chapitre suivant serait le fruit de cette attente insoutenable, de cette tension à son paroxysme.   Commandez le livre Version EPub      
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Par : le 09/07/25
J’aurai aimé t’aimer, mais désormais tu sais Qu’aimer ce que l’on fait n’est pas toujours aimé La personne avec qui l’on part dans les méandres Des tes cris, de mes cris, que nous aimons répandre.   Tu me dis, aujourd’hui, vouloir passer un cap Avant le Tour de France, de franchir une étape. Mais je ne le peux pas, non pas par volonté Mais par amour pour toi, je ne peux pas t’aimer.   On s’est ouvert un soir, dans ce très beau café, Tu m’as offert ton corps à ton lit attaché. Tu t’es soumise à moi et nos corps ont vibré Et lorsque l’on se voit, c’est pour recommencer.   C’est une belle histoire, mais pas un beau roman. Tu fais frémir mon corps, et réciproquement. Et le Divin Marquis, du fond de son enfer, Doit sans doute applaudir en buvant du Sancerre.   Mais, vois-tu, notre histoire est bâtie comme ça : On aime se surprendre et, vraiment, ça me va. Mais j’ai bien trop à perdre à te choisir pour femme Moins souvent allumée, plus intense est la flamme.   Retiens donc cette larme, écoute-moi encore : Ce n’est pas de l’amour mais c’est quand même fort. Nos soirées et nos nuits s’envolent vers des cieux Retiens donc cette larme aux abords de tes yeux.   Petite, si tu le veux, demain, nous parlerons De notre point commun : de fouets et de bâtons. Pas sûr que ça suffise, tu viens de l’avouer Mais désormais tu sais : J’aurai aimé t’aimer.
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