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Continuons notre voyage dans les annales akashiques, là où se trouvent les chants d'origine du soldat Homer, celui qui avait été chargé par le roi Priam de faire la propagande de l'armée de Troie. Les années passent,  aucun camp ne parvient à prendre le dessus. Les remparts de  Troie sont très solides, ses archers redoutables, ses cavaliers font des ravages contre les troupes isolées. Les deux armées se font face mais les troiens évitent toujours la bataille définitive.  Ils savent se replier, manœuvrer. Les assauts des grecs se brisent en vain sur ces redoutables défenses. L'épuisement et la lassitude sont là.  Helene est repartie vers Sparte, pour régner d'une main de fer sur son peuple et se faire construire un joli palais. Elle laisse la conduite de la guerre à son meilleur général. Castré,  Menelas a grossi. Il porte un lourd collier de bronze et Hélène le tient en laisse. Il se déplace à quatre pattes à ses pieds et montre son gros cul à tous. La Reine aime l'exhiber et l'humilier de la sorte.  Il semble très heureux au final. Souvent il reçoit le fouet. Non pas pour le punir, non, juste pour le plaisir de la Reine de Sparte, qui aime ce spectacle. Achille, le vaillant guerrier aux pieds agiles, passe son temps à piller les villes autour de Troie pour isoler cette dernière. Il fait des carnages, accumule des butins et ramène de belles esclaves pour servir dans le camp des grecs. Au passage, il se sert d'abord et se garde les plus belles. C'est ainsi qu'il a craqué pour la superbe Briseis. Le plus beau cul de la plaine de Troie aux dire des grecs.  A la différence des autres combattants, Achille est surprenant   c'est le meilleur et pourtant, il a presque un côté féminin . Briseis est amoureuse de lui. Elle aime lui donner le bain lorsqu'il rentre des combats et laver sa peau douce. Elle le lave comme elle laverait une autre fille  et le couvre de baisers délicats. Elle n'ignore pas que c'est un tueur et même le pire d'entre tous.  Pourtant elle le masse ensuite avec de l'huile d'olive. Puis elle s'empale sur lui et lui fait l'amour. Toutes choses qu'elle a apprises dans le temple d'Aphrodite sur le mont Ida.  Un temple réservé aux femmes et aux sciences du sexe et de l'amour.   Souvent Briseis invite une autre esclave ou un beau serviteur mâle bien membre, pour ses parties fines après le bain. Comme prêtresse de l'amour, elle sait organiser des orgies  bissexuelles pour combler son Achille, dont elle est amoureuse folle. Cela l'excite beaucoup de le voir faire l'amour avec un autre homme. De toute façon, il bande toujours mieux après.  La tente d'Achille est un lupanar où l'on oublie la guerre. Qui baise qui et comment est sans impoetance. Qui est l'homme ou la femme, on ne sait vite plus.  Le vin qui frappe la tête coule à flot. La vie n'est qu'un sursis.

C'était un tourbillon d'émotions qui chavirait Vanessa. À mesure que la soirée avançait, elle se sentait de plus en plus attirée par David ; non seulement par son charisme et son charme, mais aussi par la profondeur de ses idées et la sincérité de ses paroles. Elle n'avait jamais rencontré quelqu'un qui, avec tant de délicatesse et de respect, avait pu discuter ouvertement de sujets aussi intimes et complexes. Cela lui donnait envie de baisser sa garde, de s’exposer, de prendre des risques à nouveau malgré les fantômes du passé qui la hantaient encore. Elle sentait aussi son corps qui n’était pas insensible à la situation : une chaleur insidieuse commençait à monter en elle, subtile mais indéniable. Chaque mot prononcé par David, chargé de respect et de sincérité, semblait résonner directement dans ses veines, éveillant une excitation qu'elle n'avait pas ressentie depuis longtemps. Son cœur battait plus vite, palpable, presque bruyant à ses propres oreilles. Sa respiration se faisait plus courte, chaque inspiration semblant tirer la chaleur vers le creux de son estomac, où elle se mélangeait à un frisson d'anticipation. Elle se rendait bien compte que depuis quelques minutes déjà, alors qu’elle écoutait les réponses de David, ses pensées vagabondaient, imaginant le toucher de David, la pression ferme mais douce de ses mains. Elle pouvait presque sentir le poids de son regard, intense et captivant, explorant le moindre de ses gestes. Cela l'attirait irrésistiblement vers lui, son corps réagissant de son propre accord, ses sens en alerte, désireux d'expérimenter la réalité de ses fantasmes. Chaque fois que leurs regards se croisaient, une étincelle parcourait son échine, accentuant cette sensation délicieuse et terrifiante d'être à la fois vulnérable et désirée. Et elle ne pouvait ignorer cette douce chaleur qui s’était éveillée au creux de son entre jambes … Mais qu’en était-il de David ? Certes, elle avait bien noté tout au long de leur conversation des indices subtils de l'attirance de David pour ses charmes. Lorsqu'elle parlait, il inclinait sa tête, ses yeux pers capturant les siens avec une intensité chaleureuse. Il souriait souvent, surtout lorsqu'elle riait, et ses compliments sur son intelligence et son élégance étaient livrés avec une admiration sincère. La façon dont il la regardait, non seulement comme une interlocutrice mais aussi comme une femme, était révélatrice. Elle avait bien noté aussi que, même s’il le faisait avec une certaine délicatesse, il n’avait pas manqué de la regarder de la tête aux pieds … Et puis cela faisait des heures qu’ils faisaient « bande à part » comme le lui avait lancé avec un clin d’œil complice son amie Mélanie. Mais était-il digne de confiance ? N’allait-elle pas de nouveau être brisée si elle ouvrait sa garde ? Alors que la lune se levait, baignant la terrasse d'une lumière argentée , Vanessa prit son courage à deux mains, une profonde inspiration et se lança dans une conversation plus personnelle encore. « David, votre vision du BDSM est très différente de ce que la plupart des gens imaginent. Je dois avouer que cela résonne en moi d'une manière que je n'aurais pas prévue. » David, qui n’avait pas été sans remarquer que Vanessa n’était pas insensible à son charme,  écouta attentivement, hochant la tête avec empathie. « Vanessa, je comprends que cela puisse sembler étrange à première vue. Beaucoup de gens voient cette pratique à travers le prisme de clichés ou de jugements. Certains vont même jusqu’à penser que nous sommes des « déviants », comme ils disent. Pour moi, c’est avant tout une connexion profonde, où la confiance et le respect mutuel sont essentiels. » Leurs yeux se rencontrèrent encore, et il y eut un moment de silence chargé d’une tension palpable mais agréable. Vanessa sentait qu'elle se tenait à l'orée de quelque chose de nouveau, quelque chose qui pourrait soit guérir soit rouvrir d'anciennes blessures. Cependant, quelque chose dans la manière dont David respectait ce qu’elle était, ses sentiments et ses pensées lui donnait de l'espoir. « J’ai beaucoup été blessée par le passé, » confia-t-elle doucement, ses yeux ne quittant pas ceux de David. « La confiance pour moi, ce n'est pas facile. Mais je me sens étrangement à l'aise avec vous, ce qui est rare. » David acquiesça, son expression empreinte de douceur et de compréhension. « Je suis honoré que vous vous sentiez ainsi, Vanessa. Sachez que quoi que vous décidiez d'explorer ou non, je respecterai toujours vos sentiments et vos limites. La sécurité et le consentement sont primordiaux. » Les confidences s'échangèrent plus librement alors, comme si la nuit enveloppante leur offrait un cocon de confidentialité. Vanessa se sentait incroyablement vulnérable, mais étrangement en sécurité en partageant ses cicatrices émotionnelles avec David. Elle raconta avec retenue mais sincérité ses précédentes déceptions amoureuses, soulignant combien elles avaient façonné sa prudence actuelle dans les relations intimes. David écoutait, son visage baigné par la douce lumière lunaire, montrant une empathie qui ne se contentait pas de mots mais qui se traduisait par son attention totale. Il ne cherchait pas à la réparer, ni à offrir des solutions hâtives, mais simplement à comprendre et à accepter son passé. Profitant de ce moment de partage, Vanessa, animée par une curiosité prudente, glissa habilement la conversation sur des terrains plus personnels encore. « Et vous, David, avez-vous traversé des chemins semblables dans vos relations ? N’étaient-elles placées que sous le prisme du BDSM ? » demanda-t-elle, espérant découvrir plus sur son statut et ses expériences passées. David prit une profonde inspiration avant de répondre. « Oui, j'ai eu ma part de relations qui n'ont pas abouti, principalement parce que les dynamiques que nous avions étaient trop déséquilibrées pour être saines. Ça a été un chemin instructif, et je suis maintenant plus conscient de ce que je veux et surtout de ce que je ne veux pas. » Il marqua une pause, son regard fixé dans le sien. « Ma femme et moi avons partagé une relation très profonde, enrichie par nos rôles dans le BDSM. Elle était ma soumise, mais avant tout, elle était ma partenaire et mon égal dans la vie. Sa mort il y a trois ans a été un tournant douloureux pour moi. » Vanessa écoutait, son cœur touché par la sincérité et la profondeur de l'émotion de David. Il était clair que sa défunte épouse avait laissé une marque indélébile sur son cœur, et cela donnait à Vanessa une perspective plus complète de l'homme qui se tenait devant elle. C'était un homme qui avait aimé profondément et avait été façonné par les épreuves autant que par les joies de la vie. David continua, sa voix teintée d'une mélancolie contenue. « Depuis, je suis resté principalement célibataire, ce que je suis aujourd’hui, me concentrant sur mon rôle de mentor et de guide au sein de la communauté BDSM. Ce n'est pas juste une pratique pour moi; c'est une façon d'établir des connexions humaines significatives basées sur la confiance mutuelle. » Il marqua une pause, ses yeux cherchant les siens, vérifiant qu'elle était toujours à l'aise avec la tournure de la conversation. Vanessa, pour sa part, se sentait étrangement connectée à David, comme si leurs expériences passées, bien qu'assez différentes, avaient tissé entre eux un lien inexplicable. « Je ne m'attends pas à ce que tout le monde comprenne ou accepte cette partie de ma vie, mais c'est important pour moi que les personnes avec qui je partage mon temps et mon espace soient au moins ouvertes à comprendre », ajouta David doucement. Vanessa hocha la tête, son esprit absorbant chaque détail. « Je vous remercie de partager cela avec moi, David. Je ne suis pas familière avec le BDSM, mais j'apprécie l'honnêteté et la profondeur de votre engagement envers le respect et la confiance. Cela dit beaucoup sur qui vous êtes, et cela me rend curieuse d'en apprendre plus. » Un sourire sincère éclaira le visage de David, soulagé et heureux de sa réponse. « Je serais heureux de vous expliquer davantage, Vanessa, et de vous guider à travers les complexités de ce monde, si vous êtes intéressée. Seulement à votre rythme, bien sûr. » Le reste de la soirée se passa dans un échange fluide, explorant des sujets variés mais revenant inévitablement à leur conversation initiale sur le BDSM. Vanessa se sentait de plus en plus à l'aise avec David, touchée par sa capacité à être vulnérable et son respect évident pour ses limites. Alors qu'ils se disaient au revoir, David tendit à Vanessa une carte avec son numéro. « Si vous voulez parler, ou quoi que ce soit d'autre, je suis là. Prenez votre temps, Vanessa. ». Il lui prit la main et la baisa d’un baiser à la fois respectueux et empreint d’infiniment de passion. En rentrant chez elle cette nuit-là, Vanessa en était encore toute bouleversée. Son esprit tournait à 100 à l’heure. Son corps était en ébullition. Elle essayait de réfléchir à la complexité des émotions qu'elle avait ressenties. David était bien plus que ce qu'il semblait être au premier abord, et elle était intriguée par la perspective de découvrir son monde. Jamais il ne lui serait venu à l’esprit jusqu’alors d’envisager une relation avec un homme sous l’angle du BDSM. L’idée qu’elle en avait jusqu’alors était tellement différente de la manière dont David lui avait présenté les choses. Et même si elle ne le lui avait pas dit lors de leur conversation elle faisait partie de ces personnes qui considérait les adeptes du BDSM comme des personnes déviantes. Elle en avait presque honte désormais, maintenant qu’elle venait de rencontrer quelqu’un qui ne correspondait en rien à ces clichés. Elle savait que naviguer dans ce nouveau territoire serait un défi, mais pour la première fois depuis longtemps, elle se sentait prête à explorer de nouvelles profondeurs de connexion et de confiance avec cet homme qui venait de chambouler sa vie de fonds en comble. Perdue dans ses pensées, elle se surprit à constater que sa main avait pris possession de son entre jambes … son string en dentelle noir était trempé … ses doigts couraient avec négligemment sur toute la longueur de sa fente … sa respiration devenait saccadée… le visage de David, ses yeux perçants, son allure à la fois autoritaire et respectueuse, emplissaient ses pensées … sa main droite caressait son sein gauche au travers de son chemisier frôlant puis pinçant alternativement son téton qui s’était dressé avec fierté et insolence … David … son sexe était désormais ouvert comme une fleur épanouie couverte de rosée au petit matin … David … deux doigts étaient maintenant occupés dans des va-et-vient savants au sein de son intimité ruisselante … David … Vanessa haletait, faisant aller sa tête de gauche à droite … David emplissait son esprit, son corps, son âme … Elle aurait voulu s’offrir à lui, là, maintenant … son majeur trouva  son clitoris gonflé de plaisir avec une précision experte et le pressa doucement, provoquant en elle une vague de plaisir intense …  Vanessa se mordit les lèvres mais ne put étouffer un cri de plaisir lorsqu’un orgasme fulgurant la submergea  … (A suivre)

Depuis que je suis revenue dans le « monde BDSM » je persiste et signe : le protocole.. très peu pour moi !   Sinonyme pour moi de cliché ridicule. Englué dans le fatras de ressentis négatif qui accompagne ce vilain mot ! Sauf que … Après moult bavardage avec divers individus, et surtout avec ma petite personne, je me rends compte que je me complais dans un dénis...Dirons nous … exaspérant. Je me revois dans la dernière conversation que j’ai pu avoir sur ce sujet, nous en étions arrivé au stade de cette joute de question/réponse (résumé et condensé)  : X : Mais pourquoi tu dis que tu n’ai pas dans le protocole au niveau BDSM ? Moi : Je ne sais pas écoute, quand je l’entend ce mot, mon cerveau tisse une toile peu ragoutante et ça me ...Beurk. X : Hum.. ! mais tu me disais plus tôt que, par exemple, le fait d’être au pied de ton Dom, à genoux avais un effet apaisant voir cathartique sur toi, non ? Moi : ....oui... mais c’est pas pareil. X : Hanhan. Et tu est ok pour que ton Dom te donne des règles de vie ? Par exemple, sur, je ne sais pas moi, un carnet à remplir, des rituels à accomplir, un contrôle sur les heures de sommeil ou autre.. ? (J’ai résumé en un seul dialogue un échange d’au moins vingts bonne minute ou je lui disais « ba oui mais…. » ^^ ) Moi : Rien à voir avec le protocole ça ! C’est juste une relation D/s qui se met en place. X : Le dénis c’est beau n’es ce pas ? Pour résumer tu as une pratique BDSM qui tends dans les faits à etre plutot très cadré et formalisé mais ce n’est pas protocolaire ? Moi : Voilà. X : Tu es au courant que « formalisé » est un synonyme de « protocole » Moi : Effectivemment…. Mais ça sonne mieux que l’autre mot. X : Ah. (grand éclat de rire et gros soupire).   Donc pour résumé : j’ai un problème d’allergie de sémantique. C’est grave docteur ?   Et pour vous, c’est quoi le protocole ? Es-ce indisenssable ? Illusoire ?

On ne peut pas mesurer nos vies à nos dernières années. De cela, j'en étais certaine. J'aurais dû deviner ce qui m'attendait. Avec le recul, il me semble que c'était évident, mais les premiers temps, je trouvais que ces incohérences étaient compréhensibles et n'avaient rien d'unique. Elle oubliait où elle posait ses clés, mais à qui n'est-ce jamais arrivé ? Elle ne se rappelait pas non plus le nom d'un voisin, mais pas quand il s'agissait de quelqu'un que nous connaissions bien. Elle réprima un certain sentiment de tristesse, espérant un jour, qu'elle changerait. Juliette l'avait souvent promis et y parvenait en général quelques semaines avant de retomber dans la routine. Charlotte n'aimait pas en discuter avec elle, essentiellement parce qu'elle savait qu'elle lui disait la vérité. Son travail était très prenant, aussi bien avant son agrégation de lettres. Elle longea une galerie d'art sans presque la remarquer tant elle était préoccupée, puis elle tourna les talons et revint sur ses pas. Elle s'arrêta une seconde devant la porte, étonnée en constatant qu'elle n'avait jamais mis les pieds dans une galerie d'art depuis une éternité. Au moins trois ans, peut-être plus. Pourquoi les avait-elle évitées ? Elle pénétra dans la boutique et déambula parmi les tableaux. Nombre des artistes étaient du pays, et on retrouvait la force présence de la mer dans leurs toiles. Des marines, des plages de sable, des pélicans, des vieux voiliers, des remorqueurs, des jetées et des mouettes. Et surtout des vagues. De toutes les formes, de toutes les tailles, de toutes les couleurs inimaginables. Au bout d'un moment, elle avait le sentiment qu'elles se ressemblaient toutes. Les artistes devaient manquer d'inspiration ou être paresseux. Sur un mur étaient accrochées quelques toiles qui lui plaisaient davantage. Elles étaient l'œuvre d'un artiste dont elle n'avait jamais entendu parler. La plupart semblait avoir été inspirées par l'architecture des îles grecques. Dans le tableau qu'elle préférait, l'artiste avait délibérément exagéré la scène avec des personnages à une petite échelle, de larges traits et de grands coups de pinceaux, comme si sa vision était un peu floue. Les couleurs étaient vives et fortes. Plus elle y pensait, plus elle l'aimait. Elle songeait à l'acheter quand elle se rendit compte que la toile lui plaisait parce qu'elle lui rappelait ses propres œuvres. Nous nous étions connues en khâgne au lycée Louis-le-Grand puis rencontrées par hasard sur la plage de Donnant à Belle île en Mer un soir d'été. Elle n'avait pas changé: elle avait à présent vingt-trois ans, elle venait de réussir comme moi l'agrégation de lettres classiques. Elle avait également conservé un air juvénile, perpétuant son adolescence. Les visages en disent autant que les masques. Les yeux noisette, des cheveux noirs, coupés très courts, presque à ras, et la peau hâlée au soleil, épanouie, à moins de détecter quelques signes d'angoisse dans ce léger gonflement de veines sur les tempes, mais pourrait être aussi bien un signe de fatigue. Je l'ai appelée, le soir. Nous avions convenu d'un rendez-vous chez elle. Elle m'a ouvert. "Tu es en retard" a-t-elle dit, j'ai rougi, je m'en rappelle d'autant mieux que ce n'est pas une habitude.    Je ne comprenais pas pourquoi ses moindres propos me gênaient ainsi. Elle m'avait aidée à ôter mon imperméable. Il pleuvait; mes cheveux étaient mouillés. Elle les a ébouriffés comme pour les sécher, et elle les a pris à pleine main, m'a attirée à elle, je me suis sentie soumise, sans volonté. elle ne m'a pas embrassée, elle ne m'a jamais embrassée, depuis quatre ans. Ce serait hors propos. Elle me tenait par les cheveux, elle m'a fait agenouiller. Elle a retiré ma jupe, mon chemisier et mon soutien gorge. J'étais à genoux, nue, ne portant qu'une paire de bas et des talons hauts, j'avais froid. Quand je pense à nos rapports, depuis, il y a toujours eu cette sensation de froid, elle a le chic pour m'amener dans des endroits humides, peu chauffés. Elle m'a ordonné de ne pas la regarder, de garder le visage baissé. Elle est revenue vers moi une fine cravache à la main. Ce jour-là, elle s'est contentée de me frapper sur les fesses et les cuisses, en stries parallèles bien nettes en m'ordonnant de compter un à un les coups. Ce fut tout ce qu'elle dit. À dix, j'ai penséque ça devait s'arrêter, qu'elle faisait cela juste pour dessiner des lignes droites, et que je n'allais plus pouvoir me retenir longtemps de hurler. À trente, je me suis dit qu'elle allait se lasser, que les lignes devaient se chevaucher, constituer un maillage, et que ça ne présentait plus d'intérêt, sur le plan esthétique. J'ai failli essayer de me relever mais elle m'avaitcouchée sur le bois, et m'avait ligotée les poignets et les chevilles aux pieds de la table. Elle s'est arrêté à soixante, et je n'étais plus que douleur, j'avais dépassé la douleur. J'avais crié bien sûr, supplié, pleuré et toujours le cuir s'abattait. Je ne sais pas à quel moment j'ai pensé, très fort, que je méritais ce qui m'arrivait. C'était une cravache longue et fine, d'une souplesse trompeuse et d'un aspect presque rassurant. La douleur qui me tenaillait se mua lentement en plaisir.   Il est peu probable que si j'avais su qu'un jour je devrais figurer nue dans un roman, j'aurais refusé de me déshabiller. J'aurais tout fait pour qu'on mentionne plutôt mon goût pour le théâtre de Tchekhov ou pour la peinture de Bonnard. Mais je ne le savais pas. J'allais absolument nue, avec mes fesses hautes, mes seins menus, mon sexe épilé, avec les pieds un peu grands comme si je n'avais pas terminé ma croissance et une jeune femme qui s'était entiché de mes jambes. À cet instant, elle a les doigts serrés autour de ma nuque et la bouche collée sur mes lèvres. Comme si après une longue absence, je retrouvais enfin le fil de mon désir. De crainte que je le perde à nouveau. Nous restâmes toutes les deux aux aguets, tendues, haletantes, tandis que l'obscurité se répandait jusqu'au fond de la chambre. Elle voulut me dire autre chose à propos de la fidélité, mais ce ne fut pas le moment alors elle me prit la main et nous demeurâmes silencieuses. C'était ridicule et merveilleux. Nous pleurâmes un peu ensemble. Juliette se sentit l'âme noble et généreuse. Nous nous pardonnâmes mutuellement et nous serions heureuses. Charlotte se jeta contre elle et continua à pleurer. En vérité, elle avait le cœur brisé par les larmes. Mais ce fut une douleur exquise, non plus cette douleur absurde de l'absence. Un inextricable mélange de bonheur et de douleur, touchant de sincérité et débordant de tendresse. Les jeux de l'amour voilent d'autant plus aisément sous la facilité et l'agrément sous les plus cruelles douleurs que la victime s'acharne à ne pas les laisser paraître surtout quand la coquetterie du bourreau raffine la cruauté naturelle des attitudes et des preuves. La passion impose de privilégier l'être aimé et les réels bienfaits ne sont agréables que tant que l'on peut s'en acquitter.   Bonne lecture à toutes et à tous. Méridienne d'un soir.

Il s'agit d'un chant du soldat homer qui a été complètement effacé.  Les sociétés patriarcales n'aiment pas se souvenir du rôle déterminant des femmes. Alors  on les efface ou bien  on les oublie très vite. Les chrétiens ont fait de même avec  Marie, la mère du Christ, ou Marie Madeleine, celle qu il aimait. Il était où ?  Ce soi disant Saint Pierre, premier évêque, le jour de la crucifixion ? Il se cachait ! Pas ces deux femmes courageuses , ni Jean.  Par contre elles furent effacées des canons de l'église et leurs évangiles jugés comme hérétiques brûlés. Jean était un homme et un pur mystique, on n'osa pas le frapper d'anatheme lui aussi, idée qui n'aurait pas déplu à Paul. Ceci pour dire qu'il n'y a rien de nouveau. La véritable histoire d'Hélène à été effacée par la propagande grecque. Pour une raison simple. La jalousie et la peur. La crainte farouche de voir les femmes s'émanciper du joug des mâles.   Revenons donc aux chants d'origine du soldat homer, que tout le monde peut consulter et écouter dans les mémoires akhashiques de cette planète.  Non, Hélène n'est pas la salope que la propagande a voulu faire croire. D'accord, elle avait un cul superbe et adorait baiser. Mais est ce un crime ? Par contre elle fut une grande Reine de Sparte. C'est ce que je vais vous conter. Menelas est de plus en plus dépressif. Il se rend compte combien il a besoin d'Hélène.  Et s'il ne lui a pas fait  assez l'amour dont elle avait besoin,  c'est qu'il est intimidé par cette femme si belle et qui le regarde toujours de haut. Ce n'est pas d'être cocu qui le fait souffrir, c'est de ne plus partager sa couche avec sa femme, d'être avec elle. Il dépérit à vue d'œil.  Tout les soirs il va se lamenter sous les remparts de Troie et demander à Hélène de revenir. Il n'a aucune honte à faire cela. Il souffre trop. N'importe quel archer pourrait l'abattre facilement, mais la douleur d'un mari cocu,  cela se respecte.  Un soir, Hélène demande que l'on ouvre la grande porte et elle sort, impérieuse,  la tête haute. Menelas se jette à ses pieds et les embrasse. Elle en a marre de Paris et de la baise juste pour avoir des orgasmes. Et puis les hommes à femmes comme Paris sont vite ennuyeux.  Ils sont vides. Elle n'oublie pas qu'elle est Reine de Sparte et voir Mebelas tomber aussi bas dans la déchéance par amour pour elle ne la laisse plus indifférente.  - Je veux bien revenir et reprendre la place dans la couche conjugale à une seule condition, que tu renonces à ton titre de Roi de Sparte et que tu m'obeisses en tout et pour tout. Moi seule aurait tous les pouvoirs pour diriger cette cité comme bon me semble. Et comme il se doit, je vais te  castrer définitivement et complètement, pas seulement les couilles, mais aussi la verge. Je vais t'emasculer moi même avec ce poignard bien tranchant, et te brûler ensuite a la flamme pour stopper l'hémorragie. - j'accepte dit Menelas sans hésiter  tu es plus apte à gouverner que moi. - alors mets toi nu. Je vais sceller ce pacte avec mon fouet et mon piognard. Et tu hurleras bien fort que tu renonces au trône en ma faveur. Que tour le monde entende ce pacte.et je donnerai ta bite aux corbeaux et aux chiens.  Et le fouet à claque sur le dos nu de Menelas,  sur ses jambes, ses bras, ses fesses et même sur ses couilles. Il a hurle comme un goret que l'on egorge.  Il a pleure et supplié.  Rien n'y a fait. Son sang a coule sous les murs de Troie. Le pacte a été scellé  Sa bite a été tranchée d'un coup..  Il est devenu l'esclave de sa femme. Elle lui a perce le nez et fait poser un anneau de bronze  comme on perce un veau  Pourtant elle l'a garde pour epoux même si de fait il n'est plus qu un eunuque.  Comme esclave il dort au pied de son lit. Hélène fait l'amour avec qui elle veut et tous les matins il doit lui nettoyer la chatte et le cul avec sa langue d'esclave et de mari cocu.  Hélène a exige de remplacer Menelas au conseil des Rois et au conseil de Guerre. Comme Reine de Sparte elle est à l'origine de l'incroyable discipline militaire chez les rudes  soldats de Laconie et qui a fait leur réputation dans le monde et encore de nos jours.  Homer à chanté cela. Mais la mémoire d'Hélène a été effacée et salie.  On raconte que c'est un homme qui a mis en place la célèbre discipline de Sparte. Rien n'est plus faux.  Et  ce que le soldat Homer de Troie à chanté,  c'est que les spartiates ont adoré obéir à Hélène et tous ont été prêt à mourir pour elle. Une domina véritable est une merveille qui sait tirer le meilleur des hommes courageux   De toute façon la guerre de Troie pour la possession du joli cul d'Hélène n'a aucun sens.  Il s'est toujours agi de détruire cette ville pour s'approprier ses richesses immenses. Churchill essaiera de faire pareil plus de 3000 ans plus tard avec son expédition à Galipoli.     ..../.... A suivre . J'écris directement depuis mon tel. Désolé pour les fautes. Je corrige au fur et à mesure.  

Elle l'attendait, sagement assise derrière le volant. Leurs bouches se rejoignirent à l'intersection des deux sièges selon un rituel tacitement établi depuis qu'elles se retrouvaient dans la clandestinité. Mais, en deux ans, elles avaient appris à le bousculer à tour de rôle, afin que jamais l'habitude n'entamât la passion. Elles échangèrent un long baiser, si imaginatif qu'il pouvait à lui seul dresser l'inventaire exact de tout ce qui peut advenir de poétique et de prosaïque entre deux êtres soumis à leur seul instinct, du doux effleurement à la morsure, de la tendresse à la sauvagerie. Ainsi toutes les figures de l'amour s'inscrivaient dans cette étreinte. Elle avait la mémoire de celles qui l'avaient précédée. Quand leurs bouches se reprirent enfin, elles n'étaient qu'un seul et même souffle. Anticipant sur son premier mot, Juliette posa son doigt à la verticale sur ses lèvres et, dans un sourire de connivence, entraîna Charlotte hors de la voiture. Après qu'elles eurent tout doucement refermé les portes et fait les premiers pas sur la pointe des pieds, comme si l'extrême discrétion leur était devenue une seconde nature, elle la prit par la main et l'engagea à sa suite dans une des rares stalles encore vides. À l'ardeur qu'elle y mettait, Charlotte comprit que ce jour-là, encore une fois de plus, elle dirigerait les opérations, du moins dans un premier temps. Alors une sensation inédite l'envahit, la douce volupté de se laisser mener et emmener par celle qui la traiterait à l'égal d'un objet. En s'abandonnant sous la douce pression de ses doigts, elle n'était déjà plus qu'un corps sans âme, qu'une soumission charnelle en répit. L'endroit était humide et gris. Il en aurait fallut de peu pour qu'il paraisse sordide. Ça l'était juste assez pour ajouter à leur excitation. Certains parkings peuvent être aussi borgnes que des hôtels. Un rai de lumière, provenant d'un des plafonniers de l'allée centrale, formait une diagonale au mur, à l'entrée du box. Il n'était pas question de descendre le lourd rideau de fer, elles se seraient retrouvées enfermées. Charlotte s'appuya le dos contre le mur, exactement au point où le halo venait mourir, de manière à réagir à temps au cas où quelqu'un viendrait. Avant même que Juliette pût l'enlacer, elle lui glissa entre les bras tout en tournant le dos, avec cette grâce aérienne qui n'appartient qu'aux danseuses, puis posa ses mains contre la paroi, un peu au-dessus de sa tête, et cambra ses reins tandis qu'elle s'agenouillait.   Depuis tant de mois qu'elles s'exploraient, pas un grain de leur peau n'avait échappé à la caresse du bout de la langue. Du nord au sud et d'est en ouest, elles en avaient investi plis et replis, ourlets et cavités. Le moindre sillon portait l'empreinte d'un souvenir. La chair déclinait leur véritable identité. Elles se reconnaissaient à leur odeur, se retrouvaient en se flairant. Tout avait valeur d'indice, sueur, salive, sang. Parfois un méli-mélo de sécrétions, parfois le sexe et les larmes. Des fusées dans la nuit pour ceux qui savent les voir, messages invisibles à ceux qui ne sauront jamais les lire. Si les humeurs du corps n'avaient plus de secret, la subtile mécanique des fluides conservait son mystère. Mais cette imprégnation mutuelle allait bien au-delà depuis qu'elles s'étaient conté leurs rêves. Tant que l'on ne connaît pas intimement les fantasmes de l'autre, on ne sait rien ou presque de lui. C'est comme si on ne l'avait jamais vraiment aimé. Mais Charlotte savait exactement ce que Juliette désirait. Se laisser prendre avant de s'entreprendre. Un geste juste, qui serait juste un geste, pouvait apparaître comme une grâce, même dans de telles circonstances, car leur silence chargeait alors de paroles le moindre de leurs mouvements. Elles n'avaient rien à dire. Demander aurait tout gâché, répondre tout autant. Elles pouvaient juste surenchérir par la crudité de leur langage, un lexique de l'intimité dont les prolongements tactiles étaient infinis, le plus indéchiffrable de tous les codes en vigueur dans la sourde clandestinité. Tandis que Charlotte ondulait encore tout en s'arc-boutant un peu plus, Juliette lui déboutonna son jean, le baissa d'un geste sec, fit glisser son string, se saisit de chacune de ses fesses comme s'il se fût agi de deux fruits murs, les écarta avec fermeté dans le fol espoir de les scinder, songeant qu'il n'était rien au monde de mieux partagé que ce cul qui pour relever du haut et non du bas du corps, était marqué du sceau de la grâce absolue. Puis elle rapprocha ses doigts du sexe, écarta les béances de la vulve et plongea ses doigts dans l'intimité moite, si brutalement que sa tête faillit heurter le mur contre lequel elle s'appuyait. Ses mains ne quittaient plus ses hanches que pour mouler ses seins. Le corps à corps dura. Là où elles étaient, le temps se trouva aboli, ou à tout le moins se ralentit.   Toute à son ivresse, elle ne songeait même plus à étouffer ses cris. Fébrilement, au plus fort de leur bataille, Juliette tenta de la bâillonner de ses doigts. Après un spasme, elle la mordit au sang. De la pointe de la langue, elle effleura délicatement son territoire à la frontière des deux mondes, avant de s'attarder vigoureusement sur son rosebud. Un instant, elle crut qu'elle enfoncerait ses ongles dans la pierre du mur. Elle se retourna enfin et la caressa à son tour sans cesser de la fixer des yeux. Toute l'intensité de leur lien s'était réfugiée dans la puissance muette du regard. Car si Juliette l'aimait peut-être, l'aimait sans doute, Charlotte sentait que le moment n'était pas éloigné où elle allait non plus le laisser entendre, mais le lui dire, mais dans la mesure même où son amour pour elle, et son désir d'elle, allaient croissant, elle était avec elle plus longuement, plus lentement, plus minutieusement exigeante. Ainsi gardée auprès d'elle les nuits entières, où parfois elle la touchait à peine, voulant seulement être caressée d'elle, elle se prêtait à ce qu'elle lui demandait avec ce qu'il faut bien appeler de la reconnaissance, plus encore lorsque la demande prenait la forme d'un ordre. Chaque abandon lui était le gage qu'un autre abandon serait exigé d'elle, de chacun elle s'acquittait comme d'un dû. Il était étrange que Charlotte en fût comblée. Cependant, elle l'était. La voiture était vraiment le territoire secret de leur clandestinité, le lieu de toutes les transgressions. Un lieu privé en public, ouvert et clos à la fois, où elles avaient l'habitude de s'exhiber en cachette. Chacune y reprit naturellement sa place. Elle se tourna pour bavarder comme elles l'aimaient le faire, s'abandonnant aux délices de la futilité et de la médisance avec d'autant de cruauté que l'exercice était gratuit et sans danger. Elles ne pouvaient que se sentir en confiance. Scellées plutôt que liées. Charlotte était le reste de Juliette, et elle le reste d'elle. Inutile d'être dénudé pour être à nu. Tout dire à qui peut tout entendre. On ne renonce pas sans raison profonde à une telle liberté. Au delà d'une frénésie sexuelle sans entrave, d'un bonheur sensuel sans égal, d'une connivence intellectuelle sans pareille, et même au-delà de ce léger sourire qui emmène plus loin que le désir partagé, cette liberté était le sel de leur vie. Elle la prit dans ses bras et lui caressa le visage tandis qu'elle se blottissait contre sa poitrine. À l'extérieur, l'autre vie pouvait alors attendre.   Bonne lecture à toutes et à tous. Méridienne d'un soir.

Vanessa était une avocate d’affaires à la réussite éclatante. Son intelligence fine et rapide était son atout majeur dans les négociations complexes et les stratégies juridiques qu’elle menait. Elle portait fièrement et avec une allure distinguée ses cinq décades, n’en paraissant néanmoins qu’à peine quatre. Elle portait grand soin à son allure extérieure. Certes son travail le lui demandait ; mais plus encore elle prenait grand soin d’elle : elle affichait un style BCBG impeccablement raffiné, alliant élégance et sophistication toute en retenue. Ses tenues épousaient parfaitement ses courbes tout en restant distinguées. Elle optait pour des couleurs neutres et des coupes classiques, telles que des robes cintrées à la taille et des jupes midi, complétées par des accessoires subtils mais raffinés, comme des collants en voile et des escarpins en cuir. Ses cheveux étaient toujours impeccablement coiffés, et ses bijoux, souvent des pièces délicates, ajoutaient une touche discrète mais chic. Pour qui voulait se donner la peine de bien la regarder, Vanessa était par ailleurs une femme d'une grande beauté. Loin d’être un modèle à la Kate Moss, elle aurait ravi les peintres flamands du XVIIe, telle la Bethsabée de Rembrandt. Ses longs cheveux roux tombaient en cascade sur ses épaules et  encadraient son visage aux traits délicats, où ses yeux verts émeraudes scintillaient, brillant d'une chaleur et d'un mystère envoûtants. Ses lèvres pleines, naturellement rosées, esquissaient souvent un sourire à la fois doux et séducteur. Dotée de courbes généreuses, Vanessa incarnait la féminité dans toute sa splendeur. Ses seins lourds et ses fesses rondes formaient une silhouette voluptueuse ; chaque mouvement de son corps dégageant une sensualité naturelle et gracieuse. Sa peau lisse, légèrement dorée et couverte de sublimes taches de rousseur ajoutait à son allure irrésistible, faisant d'elle une véritable icône de beauté classique et somme toute, intemporelle. Vanessa avait toujours été une femme de contrôle. Dans son travail en tant qu’avocate, elle menait les négociations avec une poigne de fer et était redoutée de toutes les cours d’assises, entreprises et autres confères. Rien ne semblait pouvoir ébranler sa confiance et son autorité. Cependant cette réussite qui était la sienne cachait néanmoins des blessures profondes. Et derrière cette façade impeccable se cachaient des histoires de cœur émaillées d’échecs et de chagrins, dont la dernière avait été particulièrement douloureuse. Si elle était dure et suspicieuse en affaires, Vanessa était dans sa prime jeunesse d’un naturel fleur bleue dès qu’il s’agissait d’histoires de cœur. Gentille, généreuse et profondément honnête, elle ne cachait pas ses sentiments et se donnait corps et âme à celui qui avait enflammé son cœur.  Et bon nombre d’hommes aux valeurs peu recommandables avaient abusé d’elle. Vanessa s’était dès lors refermée comme une huître, cachant la perle sentimentale qu’elle était ; et s’impliquant plus que jamais dans son travail. Elle avait rencontré David par l’intermédiaire d’un ami commun lors d’une soirée de la Saint Sylvestre. David était bien loin de ressembler à un playboy. Il n’avait pas l’allure racée d’un Alain Delon ou la beauté indéniable d’un Vincent Lindon ; ou le charme carnassier d’un Bruce Willis. Cadre supérieur d’une entreprise high-tech, il arborait un crâne lisse à la Yul Brynner et était bâti comme une armoire à glaces. Ses yeux pers, d'un bleu-vert profond, lui conférait un regard perçant et vif, à peine dissimulé par une paire de lunettes légère et élégante. S’il avait une indéniable présence physique, il n’en était pas moins un homme discret ; le genre d’homme qui ne s’imposait pas aux autres mais qu’au cours d’une soirée, si on ne le remarquait pas immédiatement, on ne pouvait pas ignorer et oublier : élégant sans être ostentatoire, il était souvent habillé d’un ensemble simple mais chic composé d’un jean bleu sombre, d’une chemise à boutons de manchettes blanche , d’un veste bleu marine et d’une paire de baskets en cuir ; discret mais capable de tenir une conversation, cultivé mais n’étalant pas ses connaissances,  poli et élégant sans être obséquieux, David avait une aura indéniable et un pouvoir d’attraction puissant. Leur première rencontre avait été un jeu subtil d’observations, chacun jaugeant l’autre, cherchant à découvrir ce qu’il y avait derrière le masque social. Vanessa avait rapidement perçu en David quelque chose de différent. Une force tranquille, une présence capable de canaliser l’énergie des autres, dans une démarche bienveillante. C’est ainsi avec joie qu’elle retrouva David lors de la soirée d’anniversaire de son amie Mélanie. Contre toutes les convenances elle passa la plus grande partie de la soirée à discuter avec David. Assis l’un et l’autre dans un fauteuil confortable sur la terrasse de la villa de Mélanie, ils devisaient depuis maintenant quelques heure. L’alcool et l’ambiance joyeuse aidant, Vanessa se montrait de plus en plus curieuse dans ses questions à David, enhardie par les réponses que david ne manquaient pas d’apporter. Vanessa avait remarqué les boutons de manchette en triskel de David, dont les spirales complexes brillaient discrètement sous les lumières tamisées. Intriguée, elle s'était approchée, son regard fixé sur ces symboles mystérieux. « Vos boutons de manchette sont très particuliers, » commença-t-elle, un sourcil légèrement relevé. David lui offrit un sourire en coin, appréciant son observation. « Oui, ils sont assez uniques. Ce symbole, le triskel, est souvent associé à différentes communautés, y compris celle du BDSM. » Vanessa, surprise mais curieuse, l'écoutait attentivement. « Vraiment ? Et en quoi cela consiste précisément ? » David, habitué à discuter ouvertement mais toujours avec tact, prit le temps de choisir ses mots. « Le BDSM est une pratique entre adultes consentants qui explore des dynamiques de pouvoir, de domination et de soumission, mais toujours dans un cadre de respect, d’écoute active, d’harmonie et de consentement mutuel. En tant que Maître, je prends le rôle de guide et de protecteur, tandis que ma partenaire se place dans un rôle de soumission volontaire. C’est une relation de confiance profonde et d’exploration personnelle. » Vanessa, d'abord surprise par la révélation, trouvait la notion intrigante. « Cela semble requérir une grande compréhension mutuelle. » « Absolument ! » acquiesça David. « Tout est basé sur la communication ouverte et honnête. Les règles sont clairement définies, et le bien-être de chacun est toujours la priorité. » Cette conversation révéla un aspect de David que Vanessa n'aurait jamais imaginé, et elle sentit son respect pour lui s’accroître, touchée par sa franchise et sa capacité à aborder des sujets complexes avec dignité et respect. D’autant qu’au plus profond d’elle, elle avait toujours su qu'il y avait une partie d'elle-même qu'elle n'avait jamais pleinement explorée ; un désir latent de lâcher prise, de céder le contrôle à quelqu'un en qui elle pourrait avoir une confiance absolue. Cette confiance qu’elle avait perdu suite à ces malheureuses expériences passées. Bien que sur ses gardes et luttant encore avec cette décision de protection qu’elle avait prise il y a maintenant quelques temps, Vanessa se demandait s’il ne serait pas celui avec lequel elle ouvrirait de nouveau sa coquille. D’autant qu’elle le trouvait de plus en plus attirant. (A suivre ...)

Le navire qui conduit Hector, Paris et Hélène vers Troie navigue joyeusement sur la splendide mer Egee. Tous savent que ce sont les derniers moments de paix.  Il faut les apprécier. Parfois ils font escale sur une île pour se ravitailler . L'insouciance est de mise, surtout qu Hélène est naturiste. Elle montre son cul superbe à  tout l'équipage et fait de la sorte lever toutes les bites. Aucune gêne entre elle et Paris, son amant, ils baisent au vu de tous et  c'est bien ainsi. De toute façon Hélène ne veut pas divorcer de Menelas mais par contre elle souhaite faire chier ce dernier à mort. Elle veut garder son statut de Reine de  Sparte. Elle se considère comme libre de prendre un amant.  Son époux n'avait qu'à bien la baiser au lieu de festoyer et guerroyer.  Une féministe avant l'heure?    Pendant que Paris et Hélène prennent du bon temps, Hector consulte les documents secrets qui lui ont été remis par un émissaire spécial de la Reine Clytemnestre de Mycenes.  Ce sont tous les plans de l'attaque grecque sur Troie. Le nombre de troupes, de bateaux, les moyens logistiques et de siège, ....tout y est dans les moindres détails. Pourquoi la Reine de Mycenes trahit elle de la sorte son époux, l'illustre Agamemnon? Uniquement pour le foutre le plus possible dans la merde et régner à sa place sur la Grèce pendant qu'il fera la guerre devant Troie. Et s'il pouvait mourir la bas,  elle en serait débarrassée pour de bon. Hector a un mauvais rictus.  Quelle salope cette Clytemnestre. Il ne fait pas bon être son époux.  Le vaisseau Troien arrive dans le petit port fortifié au nord de la ville, dans le detroit. Hector a hâte d'aller trouver son père, le Roi Priam et tous les généraux de son armée. Il ne faut plus perdre de temps et préparer la défense de Troie qui se trouve plus à l'intérieur des terres sur une petite colline.  Hector saute sur son  fin coursier. Il a hâte d'être chez lui, de retrouver sa femme, son fils et d'être bien. Il a hâte de faire l'amour à sa femme et de lui bourrer la chatte. De bien se vider dedans. Il est plus simple que Paris, le coureur de femelles en chaleurs. Une femme lui suffit. Être bien dans ses bras. Une famille. Pour lui c'est cela le vrai bonheur. Ne plus en perdre une seconde. La guerre....on ne sait jamais ce qui peut arriver. Troie est forte derrière ses grandes murailles mais nul ne sait si cela pourra durer. De grands combattants comme Achille,  Ajax, Diomede,  Ulysse....arrivent. Et tous voudront tuer Hector pour s'en faire un trophée.   Hector repense à Hélène et Clytemnestre en chevauchant son superbe etalon qui le conduit vers Troie.  -Quelles incroyables salopes ces femmes Grecques qui font cocus leurs époux et leurs plantent le poignard dans le dos.  Cette guerre promet avec ces furies qui ont la trahison dans les veines. Il faudra veiller à ce que les portes de Troie restent bien fermées, surtout la nuit.    ..../.... A suivre J'écris depuis mon tel, directement comme cela vient. 

Une jeune fille apparut. Elle avait de longs cheveux blonds et ressemblait à un ange. Elle souriait mais son sourire ne parvenait pas à dissimuler une expression de tristesse. On la sentait fragile, prête à tout donner sans contrepartie. Une de ces créatures que chérit particulièrement le malheur. En face d'elle, je me sentais brutale, maladroite. J'avais peur de la blesser. Sa jeunesse, sa beauté m'affolaient. Je me jurai de ne rien tenter contre elle. Charlotte était dans ma vie. Elle revint me voir. Elle se passionnait pour la littérature. J'espérais qu'elle ne reviendrait pas. Mais un jour je la vis à nouveau comme si elle savait son sacrifice inéluctable. Je tentais de la prévenir en ne lui dissimulant rien de mes ombres. Elle prit mon aveu comme une preuve d'honnêteté. "- Je me méfie toujours des femmes qui se prétendentdes filles bien ..."   Et, en me foudroyant d'un nouveau sourire, elle me lança:   "- Je vous aiderai à devenir meilleure.   J'étais désarmée. Une telle gentillesse aurait attendrit Landru lui-même. Nous passâmes une douce nuit, fragile comme un songe. Ses cheveux sur mon visage balayaient mes scrupules. Je la revis encore. Les nuits sans elle me semblaient chastes. Comme si son corps, comme celui des saintes, ne pouvait être profané. Nous étions à la veille de l'été.   - Où irez-vous ? lui demandai-je. - Je serai en Turquie. - Et si je vous rejoignais ? L'idée avait fusé. Elle sourit, l'air incrédule. - Ce serait romanesque. C'était le mot à ne pas prononcer.   Deux jours plus tard, je partais avec Virginie pour le Midi. Elle conduisait comme Françoise Sagan un coupé sportif. Nous atteignîmes les premiers oliviers, les cigales, le parfum des melons, le Rhône, puis la Durance, avec la palette bleue des Alpilles. Nous dormions dans de petits hôtels vétustes parfumés d'encaustique et d'ail. Nous rejoignîmes une bastide cachée dans les vignes où une de ses amies nous avait ménagé une retraite secrète, une maison en pierres toute en souterrains d'ombres fraîches et de fontaines. Au bout de trois jours, mon démon se réveilla, J'appelai l'ange blond.   - Je viens, dis-je. Retrouvons-nous dans l'île de Samos.   Je croyais alors que Samos était l'île du bonheur. Dans une autre vie, n'y avais-je pas goûté des ivresses brûlantes ? J'annonçai mon départ à Virginie. Je ne sais quel prétexte je trouvai à ma fuite. Son visage se ferma. Contrairement à moi, elle refusait de chercher des explications aux choses incompréhensibles. Elle s'appliqua à l'indifférence. Je partis. Rien ne m'aurait résisté. Rien n'aurait pu faire obstacle à l'appel du rêve. Je bouclai mon sac et je m'envolai. Quelle fièvre m'habitait. Sur l'aéroport de Marignane, déjà je sentais le parfum des jasmins de la Grèce, je dévorai l'avenir. Je devançais le bonheur. Je brûlai les étapes: Paris, Athènes défilèrent. Bientôt par le hublot, je vis s'égrener le chapelet blanc des Cyclades. Lorsque l'avion atterrit sur la piste de l'aéroport de Pythagorion, il me sembla que je ne pourrai résister à ce bonheur. Un doute me transperça. Était-elle réellement là ? N'avait-elle pas changé d'avis ?   Dès que je mis le pied sur la passerelle, je l'aperçus. Elle m'attendait dans une robe d'été rouge. J'allai vers elle pour l'embrasser. Et soudain quelque chose se brisa. Cette jeune fille que j'avais devant moi, c'était une autre, ce n'était pas celle que j'avais rêvée. Certes elle était belle, jeune, blonde, aimante, tendre, comme l'autre, mais il lui manquait une qualité qui n'appartenait qu'à l'autre. La jeune fille qui se tenait devant moi n'était pas celle que j'avais rêvée. J'étais flouée. On m'avait trompée. Dès lors la nuit tomba sur Samos, éteignant le soleil, voilant le ciel bleu, la mer à l'éclat de saphir. J'en voulais à Charlotte d'avoir usurpé la place de celle que j'avais voulu rejoindre, pour laquelle j'avais bravé tant d'obstacles et de fatigue. Il ne demeurait que l'enveloppe sèche d'un rêve épuisé de sa substance. Devant moi, il n'y avait plus qu'un être réel. Une présence que ne parait plus aucun sortilège. Je lui en voulais. Et plus encore à moi-même.   La malchance s'acharna sur nous. Aucune chambre n'était disponible. Après d'harassantes recherches sous le soleil, nous échouâmes dans le cagibi sans air d'une maison moderne non encore achevée qui sentait le plâtre. C'était comme si la Grèce avait succombé sous un hiver torride. Je ne voyais plus sa lumière. J'avais beau me baigner, l'eau ne caressait plus mon corps. J'aspirais de toutes mes forces les parfums de lavande et de romarin, je ne sentais rien. Je regardais avec haine l'insupportable visage de celle que j'avais cru aimer. Je regrettais d'avoir abandonné Virginie. Le reproche de l'avoir trahie me hantait. Ma faute me poursuivait. Je la buvais dans mon verre d'ouzo où, à la tombée de la nuit, je cherchais refuge dans la torpeur. Quand je me retrouvais à ses côtés sur notre couche étroite, j'évitais le contact de son corps.   Elle avait gardé les yeux ouverts. Ils étaient d'un vert vif, lumineux, tacheté d'or. De ce vert dont se méfient les amants qui suspectent les femmes dont les yeux sont de cette couleur d'entretenir d'occultes commerces avec les noirs esprits sorciers et d'être douées de fatals pouvoirs d'envoûtement. Loin de m'attirer, il ne m'inspirait plus que du dégoût. Où donc étaient passés sa beauté et son charme ? Sa gentillesse, sa compréhension me pesaient. Son indulgence m'horripilait car elle offrait à ma mauvaise humeur et à mes injustes reproches un sourire indéfectible. Je la haïssais alors de n'offrir aucune résistance à ma rancœur. Je n'avais plus qu'un espoir. Qu'elle parte. Chaque jour j'espérais honteusement que ma mauvaise humeur l'engagerait à prendre ce parti. Enfin, après une scène particulièrement violente pour un motif dérisoire, elle me fixa avec des yeux humides de larmes. Elle me demanda:   - Vous préférez peut-être que je vous laisse seule ? J'ai l'impression de ne pas vous rendre heureuse. - Oui, dis-je soulagée. Ce serait peut-être mieux. - Un bateau part demain pour Bodrum. Voulez-vous que je le prenne. - Oui, dis-je, je crois que c'est la décision la plus sage.   La vie commença à reprendre des couleurs. J'attendis ma délivrance avec fièvre. Pourvu que le vent n'empêchât pas le bateau de partir. Cette nuit-là, je m'endormis d'un lourd sommeil. Je l'accompagnais au port. Le bateau largua ses amarres. Je respirai. Aucun contretemps ne s'était mis sur mon chemin. Je lui fis signe de la main tandis que le navire s'éloignait. Bientôt, il dépassa le môle et gagna la haute mer. Je m'éveillai de mon cauchemar. Pourquoi était-elle partie ? Je me mis à la regretter. J'avais envie de crier pour lui demander de revenir. J'escaladai le promontoire afin de suivre le bateau des yeux. Était-il possible qu'il revienne ? J'étais déchirée. La jeune fille merveilleuse que j'avais imaginée en arrivant m'apparaissait à nouveau. Pourquoi ne pouvais-je l'étreindre ? Pourquoi avait-elle disparu ?   Le soir sur le port, je fis connaissance avec un compagnon bien plus cruel, le désespoir. Il m'attendait. Il ne me lâcha plus pendant les quelques jours que je passai sur cette île maudite. J'errais à travers les paysages que nous avions traversés tentant de ressusciter le bonheur. Mais comment réparer de tels saccages ? Ce crime contre l'amour, donc contre la vie. Je ne me pardonnerai jamais cette faute inexpiable. Mais qu'est-ce que tout cela signifiait ? Je n'avais pas su l'aimer.    Bonne lecture à toutes et à tous. Méridienne d'un soir.

Homer est un soldat troyen, il est chargé de la propagande. Toutes les armées font leur propagande et savent se choisir les meilleurs conteurs. Homer est le meilleur conteur de Troie et il l'est resté pour l'éternité.  Par contre que reste t'il au final lorsqu'une guerre est finie ? Il ne reste que les versions des vainqueurs. Et ces versions sont connues. Elles sont de toutes les guerres. Les agresseurs, ce  sont les autres. Les criminels,  ce sont les autres. Le camp des vainqueurs c'est le camp du bien, celui des pendants c'est le mal. Une guerre c'est très simple finalement. Cela sert à gagner des territoires, des biens, des femmes, des soumis. Par contre  gagner un guerre est un art suprême. Les grands stratèges gagnent une gloire quasi immortelle.  Hector et Paris sont à Sparte. C'est une ambassade de la dernière chance. Il existe toujours un blabla préalable aux guerres. Homer est la pour observer et raconter une version officielle de ces blablas ou la faute sera du côte grec, bien évidement. Ce seront eux qui auront refusé la paix généreuse offerte par Troie, eux qui auront déclenché cette guerre cause de tant de malheurs pour les uns et de richesses pour les plus malins.    Menelas a une femme superbe mais pas très fut fut. Il la délaisse. Un roi ne se marie pas par amour mais par alliance. Elle peut avoir un joli cul, cela ne fait pas tout. Paris est un homme à femmes. Un don inexplicable. Il ne drague même pas, il prend, se sert et baise et baise encore et encore. Les hommes à femmes sont ainsi.  Ils n'ont aucune barrière mentale. Et beaucoup de femmes rêvent de se faire prendre par ce genre d'hommes des que  leurs regards se croisent. Leurs yeux disent...viens, baise moi. Leurs cuisses s'ouvrent. Toutes les femelles sont ainsi avec ce type de mâles. Et Paris est beau garçon mais particulièrement lâche au combat. Par contre il sait être rusé. Il n'est pas héros, non, il sait se servir de sa cervelle et il refuse les combats perdus d'avance  avec les femmes c'est pareil. Il ne perd pas son temps avec les femmes casse couilles  non, il repére de suite celles qui ont envie d'écarter les cuisses et il se sert. Hélène avait une grosse envie d'écarter.  Paris a chopé Hélène et il l'a bourrée de suite et il l'a faite jouir profond. Depuis Hélène comme toutes les autres est accro de Paris, de sa bite bien dure et juteuse, de son immoralité, de sa passion pour la baise sans préavis.  Paris rien que pour se foutre de Menelas, décide de le montrer pour ce qu'il est, un cocu. La guerre psychologique vient de commencer. Il a payé les femmes de ménage du palais de Menelas pour qu'elles racontent comment Paris a tronche Hélène dans tous les coins.  Et les femmes de ménages ont raconté comme elles savent faire, d'un ruisseau elles ont fait un fleuve.  Très vite toute la Grèce s'est moquée de Menelas le cocu.  Chante Homer comment Paris a bien sauté la femme de Menelas, la belle Hélène au joli cul,  chante cela.  Et Homer à chanté et ses chants sont restés. Sauf que les Troiens ont perdu la guerre, et qu il ne nous reste que la version modifiée par les Achéens et les grecs.  Je vais donc vous conter la version d'origine, celle côté Troien. Celle qui a été effacée mais que l'on devine toujours sous le texte actuel.  Et ne vous trompez pas. Une guerre c'est de la domination et de la soumission. Il n'existe aucun safe Word. Il n'existe au final qu un vainqueur. Mais rien n'est jamais acquis.  La guerre c'est l'art suprême. C'est domination et possession.     

Elle ne la comprenait pas très bien. Plus tard, seulement, elle avait imaginé ce qu'elle voulait dire. Ce n'était qu'un rêve. Ce qui était solide et vrai, c'était son visage qu'elle voyait très bien à cette heure-là. Il était plein de reflets, comme les eaux noires qui coulaient plus bas. Ce visage ne faisait qu'un avec le fleuve. Charlotte sentait qu'elle serait entraînée assez loin. Ce fleuve puissant où elle entrait aux côtés de Juliette ne la lâcherait pas. Elle voyait sa bouche qui remuait dans la nuit, pour parler. Dans une autre nuit, elles pouvaient s'approcher et s'embrasser. Comme un être fiévreux, elle se perdait dans ses cheveux, dans son corps. Des lèvres, des mains, tels étaient les charmes qui servaient à la faire souffrir. Ils l'étendaient sur des plages inconnues et la recouvraient de plaisir. Charlotte sentait ce plaisir dans son sang. Elle demeurait dans un désir qui lui faisait sentir chaque centimètre de son corps. Étendue, les jambes et les bras écartés pour tenir plus de place et mieux s'offrir à ce trouble, elle ne voyait plus que les fantômes qui l'entouraient. À chaque battement de paupière, quelque chose lui sautait au visage, sa propre main nue sous les rayons de lune, sa main immobile, et pourtant cette main occupait l'espace, elle s'étendait sur son corps et le faisait trembler, elle caressait un autre corps impossible, les yeux de Charlotte voyaient tout cela. Presque tout ce qu'elle avait fait avec Juliette lui revenait avec une radieuse et atroce précision. Quand des détails venaient à lui manquer, elle passait alors des heures à des reconstitutions minutieuses. Elle parvenait ainsi, avec des repères dérisoires qui lui renvoyaient l'un à l'autre et au prix d'efforts démesurés, à rétablir une chronologie complète de leur relation depuis Rome. C'est dans le désespoir de ces évocations enchantées qu'elle dormait en rêvant. La nuit entière se passa à dans cet engourdissement aigu et lourd. Le désir venait de s'ériger en loi, en évidence et en nécessité.   Pauvre ingénue. Elle aimait son amante. Elles avaient toutes deux d'étranges relations. Rien de compliqué chez elle. Elle attendait. Elle était pleine d'illusions. Ce qui lui manquait n'était pas à proprement parler Charlotte, mais l'usage d'un corps de jeune fille, dont elle pût faire ce qu'elle voulût. Chaque abandon lui serait le gage d'un autre abandon qui lui serait exigé. Il serait impossible qu'elle en fût comblée. On ne pouvait pas dire qu'elle se défendit, ni se méfiât. Quand elle cédait aux châtiments, elle cédait brusquement, et l'on aurait dit entièrement, devenant soudain quelqu'un d'autre, pendant une heure, pendant une nuit. Le reste du temps, elle était à la fois provocante et fuyante, d'une incroyable habileté à l'esquive, s'arrangeant sans jamais une faute pour ne donner prise ni à un geste, ni à un mot, ni même à un regard qui permît de faire coïncider cette triomphante avec cette vaincue, et de faire croire qu'il était si facile de la forcer à la soumission. Juliette avait cru ou voulait croire, pour se donner des excuses, que Charlotte serait farouche. Elle fut détrompée aussitôt qu'elle voulut l'être. Charlotte n'était pas sentimentale, pourtant elle aimait sa Maîtresse et ne s'en cachait pas. Elle ressentait déjà l'orgueil qu'éprouve celle qui est l'objet de sévices de la part de l'être aimé. Chaque coup pouvait alors s'interpréter comme une marque d'intérêt, voire d'amour. Elle ne s'était jamais résignée au sort qu'elle avait librement choisi. N'ayant pas la nature d'une guerrière, ne sachant opposer la violence à la cruauté, elle avait appris à dominer celles qui usaient d'elle en rendant mystique l'offrande de sa soumission. C'est ainsi que les esclaves vivent. Elles sont les seules à détenir les clefs des caves sombres où les fantasmes des Maîtres les hissent au rang de divinités. Ce secret portait un nom, avait un corps.   La salive montait comme une houle jusqu'à ses lèvres. Et le désir s'exaltait dans son corps. Non sans peine, la jeune femme déverouilla avec peine les cadenas qui la retenaient encore prisonnière des chaînes, dénoua rageusement le bâillon et se coucha en chien de fusil, la tête enfouie sous les draps. Elle tremblait toujours, mais de froid cette fois. Tous ses muscles, raidis par la tension des menottes métalliques, lui faisaient mal. Elle aurait voulu remuer, se lever, s'habiller. Tout effort lui semblait insurmontable. Malgré elle, des ondes de plaisir la parcouraient encore, comme un orage qui ne s'éloigne que peu à peu, abandonnant ça et là d'ultimes grondements. Libérée de ses chaînes, elle se sentait plus impuissante que lorsqu'elles l'entravaient. Les larmes lui montèrent aux yeux comme un torrent. Elle se mit à pleurer fénétiquement, sans bruit mais les épaules secouées de spasmes, et cela dura assez longtemps. Elle dut dormir un peu. Lorsqu'elle s'éveilla, le silence dans la cave était total. Ne pas ouvrir les yeux. Ne pas s'éveiller tout à fait encore. Profiter du demi-sommeil pour continuer à croire que tout cela n'était qu'un rêve, un fantasme trop fort, trop présent, qui raisonnait encore en bas de son ventre. Pourquoi m'avait-elle contrainte à une telle séance ? Avait-elle voulu me faire souffrir ? Rien dans son attitude n'avait pourtant trahi un quelconque plaisir à m'imposer un tel jeu. Cela ressemblait plutôt à un passage obligé, une sorte de rituel auquel elle-même n'aurait pu échapper. Elle tendit l'oreille, à l'affût d'un signe de Juliette. Charlotte secoua la tête. Elle était folle de remuer de telles pensées. Elle ne devait pas avoir peur. Et si sa Maîtresse avait encore eu l'envie de l'offrir à une amie ? Charlotte avait beau tenter de rejeter de toutes ses forces cette idée, celle-ci la taraudait et ne la lâchait plus. Juliette voulait l'offrir à une amie. Elle lui a donné l'adresse. Elle lui avait dit qu'elle trouverait là une jeune femme qui n'atteint le plaisir qu'en donnant vie à ses fantasmes. Elle mime la résistance mais c'est pour mieux en profiter. N'a-t-elle pas elle-même avoué qu'elle affectionnait particulièrement les fantasmes de viol ? Des pas dans le couloir. Les voilà qui approchent. Elle cessa de respirer. Elle les entendit s'arrêter devant la porte de la cave. Une clé tourna dans la serrure. Bientôt la porte s'entrouvit. Charlotte distingua dans l'embrasure une silhouette. La lumière l'aveugla. C'était Juliette mais elle n'était pas seule. Celle qui l'accompagnait la considérait d'un œil narquois. Elle se coucha en travers du lit, les mains derrière la nuque. Tout en elle dégageait une étrange impression de sauvage énergie mais mêlée d'une extrême élégance.   Troublée et inquiète, la jeune femme la vit poser les mains bien tendues de part et d'autre de sa vulve avec une douceur inattendue. Elle sollicita les grandes lèvres pour les écarter peu à peu, du bout des doigts. Leur contact, même s'il demeurait ferme, n'avait plus du tout la violence d'auparavant. Elle ouvrit son sexe comme on ouvre une orange, avec soin, en faisant attention de ne pas en perdre le nectar. Charlotte ferma les yeux. Elle cherchait à se concentrer sur le plaisir que la fille exigeait d'elle. Il devait venir. Elle devait réussir à jouir pour la satisfaire et pour qu'elle lui fiche la paix. Peut-être que, comme avec sa Maîtresse, si elle parvenait à se mettre en situation de spectatrice, parviendrait-elle à exciter ses sens. L'inconnue passa plusieurs fois sa langue sur le sexe de Charlotte, de l'entrée du vagin jusqu'au clitoris, aspirant la chair tendre des petites lèvres, les frôlant parfois des dents, puis les abandonnant pour recommencer ailleurs, un peu plus haut, un peu plus bas. À l'instant même où l'inconnue mordilla son clitoris, Charlotte se convulsa longuement dans ses chaînes et tremblait encore lorsque la jeune femme, s'étant tout à fait rhabillée, lui détacha les mains et lui donna des consignes pour leur prochaine rencontre. Ce soir-là, le sommeil ne vint pas. Bien sûr, elle avait eu peur, bien sûr elle avait eu honte. Mais aussi longtemps qu'on usait d'elle, elle n'était que pensée et désir pour Juliette. Elle l'aimait et c'est ce qu'elle voulait.   Bonne lecture à toutes et à tous. Méridienne d'un soir.