Histoire fausse de pleine lune et lune pleine

Madame est derrière moi, je la sais enfoncée dans le vieux fauteuil de cuir. Celui dont le coussin usé se lézarde, et je prie en secret pour qu’elle s’assoie sans culotte sur ces craquelures et que sa cyprine y opère une cure de jouvence ; car je crois fermement qu’au contact de sa mouille, le fantôme de la bête qui subsiste encore dans la peau tannée frémira de toute son échine et ses écailles se lisseront sous le nectar. Ce fauteuil dont les accoudoirs larges et ronds comme des chevaux d’arçon accueillent régulièrement mon ventre plaqué, rehaussant à merveille mes fesses pour la correction qui rougeoie. Ce fauteuil-là exactement, dont ma peau sait le grain et la râpure, où mon nez s’est empli de la poussière tannique accumulée dans les replis, dont la structure ferme et trapue contrarie toute bandaison. Ce fauteuil là au pied duquel j’ai vu, avant de me retourner sur ordre, la petite esclave italienne prendre place à quatre pattes le dos bien droit. Il n’y a presque pas de creux entre ses flancs si minces et ses fesses si sèches, les vertèbres hérissent sa peau brune et tracent une ligne défensive de sa nuque à sa fente, sa fente encore plus brune et plus bas la forêt de poils. Sur le dos de la petite Madame a posé son verre et son cendrier. J’ai vu pendre entre les bras les minuscules seins et leurs gros bouts foncés. La petite gémit. Je ne serais pas surpris que Madame y ait donné quelques coups de pieds et enfoncé la pointe de ses escarpins. La petite étouffe une prière en italien, et à l’odeur je devine que Madame a approché sa cigarette de la touffe luxuriante pour le plaisir de voir les poils friseler et roussir. La petite se tait, aux aguets je n’attrape qu’un petit crissement de bas nylon contre le cuir du coussin. Madame est derrière moi, moi nu jambes ouvertes et bien cambré comme elle aime, Madame derrière moi dont j’entends maintenant les talons aller et venir, Madame si près de moi dans des cliquètements. Je ferme les yeux pour me concentrer sur les indices de sa présence, l’air qui vibre le long de ses déplacements, qui se réchauffe quand ses gestes m’approchent, qui se parfume quand ses cheveux passent à ma portée, qui frémit quand son souffle me frôle. Les yeux toujours fermés, je sens son arrêt, son intention, le mouvement calculé juste au bord de s’élancer. Mon torse se creuse un instant quand les pinces s’arriment âprement à mes tétons. Puis je me retiens de tout mouvement quand je sens l’anneau lourd et épais se refermer à la base de mes testicules. Madame retourne s’asseoir et je m’efforce de tenir ma posture aguicheuse, car elle m’a dit une fois qu’elle n’aimait rien tant que voir mes couilles serrées et étirées pendre sous mon cul rond et blanc. Par quelque perverse analogie, elle avait prétendu qu’ainsi je lui rappelais la pendule comtoise de son enfance ; et toute à sa comparaison, pour en éprouver la justesse, elle m’avait enfoncé dans l’anus un gode vrillé à manivelle, exactement -me disait-elle- comme quand il fallait remonter la pendule en tournant la clé dans le cadran. Madame est derrière moi dans le grand fauteuil de cuir patiné, et moi, les fesses offertes, les testicules alourdis, les seins mordus, je fais face à la porte-fenêtre, au jardin, à l’abbatiale juste de l’autre côté du mur. C’est vêpres sans doute et l’Alléluia s’élève. Madame s’en trouve d’humeur musicale et sacrée. Elle se lève pour fouiner dans un de ses coffrets d’ivoire et d’os, et brandit fièrement un jeu de petites cloches de bronze verdi, chacune pendant au bout d’une courte chaîne. Elle les fait tinter une à une à mon oreille. Do. Puis « un ré bémol, tu noteras ». Je note Madame. Et les cinq suivantes pour finir la gamme. Chaque pince sur mes tétons s’embellit de deux cloches. Le poids me fait grimacer tant les pinces tirent douloureusement désormais. Les trois autres, plus lourdes encore, viennent agrémenter mon ball stretcher, judicieusement muni d’anneaux qui autorisent tous les amarrages au gré des fantaisies de Madame. Je lutte pour ne pas plier les genoux tant j’ai l’impression que mes testicules balancent au ras du sol. Mais Madame veut plus. Elle a l’âme transportée par les hymnes qu’on entend monter de l’abbatiale et me veut aussi mélodieux, aussi céleste, aussi pur. Je dois faire tinter les cloches harmonieusement et en rythme, je me tortille et me contorsionne pour que résonne la note juste. Voilà Madame enragée de dévotion, un accès impérieux de spiritualité s’empare d’elle et s’incarne dans les coups de baguette dont, chef d’orchestre inspirée, elle me ponctue allegro pour m’indiquer les cloches à faire tinter. Les servants chantent désormais le Kyrie. Madame, prends pitié de moi. Mais ma pénitence dure encore plusieurs cinglements, entre les cuisses ou sur le torse. Jusqu’à ce que Madame estime que je maîtrise suffisamment le jeu de cloches. Satisfaite, elle me gratifie d’un baiser fougueux qui me fait chavirer plus sûrement que le gros kilo qui me leste. « Il faut donner à manger au juke-box ». Je sens qu’elle pousse brutalement, à sec, un objet froid entre mes fesses ; elle force et la hauteur de l’objet distend mon anus, puis je l’avale d’un coup. « C’est une de ces grosses pièces d’or trouvées dans les trésors du grenier. Joue encore, j’en ai toute une provision ». Dans l’abbatiale silencieuse l’office est terminé, et je tente d’improviser une ritournelle qui pourrait plaire à Madame. Hasard heureux, ou conséquence de son choix judicieux d’un ré bémol, ou un peu des deux, voilà que je réussis une sixte napolitaine qui colore ma mélodie d’une mélancolie brûlante. La petite esclave italienne aussitôt éclate en sanglots, elle est d’une famille de facteurs de boîte à musique de Sorrente et cela lui donne la nostalgie du pays. Madame qui n’a pas le goût des attendrissements lui administre aussitôt quelques coups de cravache sur la fente afin qu’elle ait une bonne raison de pleurer. Puis lui ordonne de se rendre utile en allant chercher de la glace pour faire retomber mon insolente érection. Ainsi, pendant que Madame remplit mon cul de pièces d’or comme une tirelire, pendant que la petite enveloppe ma queue de poches gelées, je continue à faire tinter les cloches qui martyrisent mes seins et mon scrotum. Lorsque j’ai l’arrière-train farci de lourdes pièces et le sexe complètement glacé et recroquevillé, Madame m’ordonne d’arrêter la musique. Elle détache les cloches qui pendaient à mes testicules mais laisse l’anneau en place. Puis elle prend bien son temps pour enlever les pinces à seins l’une après l’autre, guettant avec gourmandise sur mon visage les signes de la douleur fulgurante qu’occasionne le retrait. Elle m’habille sommairement d’une tunique de bure et me tire par la cordelière qui fait office de ceinture. Je la suis, fesses serrées autour du tas de métal qui m’envahit et dont le poids distend mes sphincters, mes tétons encore ultra-sensibles irrités par le tissu rêche. Elle me conduit à travers le jardin jusqu’à l’entrée de l’abbatiale. Au groupe de mendiants qui s’installe pour la nuit dans l’embrasure du portail, elle promet une bonne affaire s’ils nous rejoignent dans quelques minutes à l’intérieur. En attendant, elle me tire vers un des bas-côtés de la nef où subsiste encore un confessionnel à l’ancienne. Elle me débarrasse de ma tunique, non sans la frotter vigoureusement sur ma peau au passage pour me faire constater à quel point elle gratte. Puis elle me fait entrer dans la partie close au centre du confessionnal, celle qui est réservée au prêtre. A un mètre du sol environ, un petit panneau ajouré et amovible permet au confesseur et au confessé agenouillés de se parler. Madame me fait mettre debout dos contre le panneau qui est à la hauteur de mes fesses, puis le retire. Elle m’ordonne de bien écarter les jambes et de me pencher en avant pour que mon cul soit bien offert à travers l’ouverture. Pour s’assurer que je conserve bien la position, elle relie par des lacets de cuir très tendus mon ball stretcher aux petits crochets qui, au bas de l’ouverture, permettaient de fixer le panneau. Ainsi tenu par les testicules, impossible pour moi de dérober mon cul à qui voudrait le prendre. Le seul moyen de soulager la tension est de rester bien écarté et de me cambrer pour pousser mes fesses à travers l’encadrement. Cette installation aurait pu satisfaire Madame, mais je suis de nouveau en érection et cela la contrarie fortement. Faute de glace, elle décide d’au moins conférer un peu de dignité religieuse à ce sexe vicieux. Elle rallume un encensoir et le suspend par ses chaînettes à ma queue en érection. L’encensoir se balance à la même hauteur que mes testicules, je sens sa chaleur et la fumée qu’il dégage remonte le long de mon entrejambes. L’arrivée de mendiants coupe court aux autres pieuses idées que Madame aurait pu avoir. « Voici la poule aux œufs d’or.» leur dit-elle en leur présentant mes fesses tendues à travers l’ouverture ; « Si elle ne pond pas toute seule, allez chercher, vous ne le regretterez pas ». Avant de partir, elle me caresse la tête et me susurre avec un clin d’œil « Il va falloir pousser…» Elle referme la porte et je ne suis plus qu’un cul à piller. S’ouvre alors une séquence éprouvante. Les visiteurs commencent par repérer le théâtre des opérations en s’éclairant d’un gros cierge d’église dont la flamme puis les gouttes de cire me brûlent la raie. Je fais de mon mieux pour restituer les pièces, mais l’impatience des chercheurs de trésor les pousse à explorer avidement mes tréfonds. Le pire est pour la fin, car ce n’est qu’après une fouille profonde et minutieuse qu’ils admettent que je n’ai plus d’or à donner. Ils m’abandonnent béant, les yeux pleins de larmes, l’encensoir à terre et les couilles distendues. La petite italienne alors vient me détacher et me ramène à Madame pour que, prosterné dos au vieux fauteuil en cuir, j’exhibe ma croupe et lui fasse admirer comme j’ai été dilaté et vidé. A son rire de plaisir je sais que je peux enfin m’abandonner en paix, à ses pieds, à son pied droit dont elle essuie la semelle sur ma fesse, à son pied gauche qui de petits coups presque tendres fait balancer mes testicules, à ses pieds avec pour seul horizon le tapis, et au bout du tapis la porte fenêtre par laquelle je vois monter sur l’abbatiale une lune énorme et dorée, une super-lune du tonnerre comme disent les astronomes. Demain ce sera le défilé du 14 juillet. Je ne doute pas que Madame ait un projet. Le sabre après le goupillon.