Hachurée

La main se referme sur le manche court couleur sang. Je ferme les yeux pour ne pas voir. Juste imaginer, juste ressentir, juste savourer. La lame frôle et caresse de son éclat froid, s'enhardit et imprime quelque part un sillon aigu. Cela vibre et creuse en surface. Et c'est comme si la peau criait en silence, comme si elle grinçait et gémissait, comme si elle suppliait à la place de la bouche. La lame grave et strie, droit. Le couteau au bout de la main trace méthodiquement un plaisir rectiligne qui s'évade en ondulations, en creux et en vagues douces, fausse blessure qui fleurit et sourit à l'intérieur. Le frisson gagne la chair, à cœur. Le tranchant de glace souffle un vent chaud, un sirocco qui liquéfie tout sur son passage. La fonte des glaces, les eaux affleurent, culotte pour seul rempart. Le ventre soupire de tous ses pores traversés, zébrés, entaillés. J'ouvre les yeux pour m'accrocher à son regard. Je me colle au bleu intense, je m'y emprisonne, je m'y réfugie. Je fixe son iris où je finis par couler à pic. Je bascule sans réserve, je lui laisse voir ma flottaison, le débord sous la paupière, l'envahissement du plaisir dans mon œil qui chavire. Je le laisse lire tout mon désir. Si nue dans cette vérité-là, sans barrière, sans fard, sans faux-semblant. Je ne sais en cet instant ce qu'il devine, s'il voit mon émotion, mon glissement lent, mon abandon. Je glisse ailleurs, mais vers lui, toujours.