La lettre ultime

Silva m'en a écrit des belles lettres, mais celle-ci est une des plus belles... Même à contre-vents mais au souffle près, j’épouse une esquive vers un monde sans borne où cette nuit encore, comme un papillon nocturne je cède aux miroitements de mes encres insomniaques, qui prétextent de la pleine lune pour être encore debout à cette heure-ci, alors je rallume ma bougie sur les noires arabesques irisant le dos de mes paupières, sur ces épistolières en cavale qui se tressent d’étreintes méticuleuses en cette toile dont je suis la proie, ravie d’étoffer le nœud coulant que je t’invite à saisir entre les lignes de ma main somnambule, insatiable tisseuse de ces lettres qui se concoctent clandestines au creux de mon ventre quel encrier tant il a crié sous les assauts du tien, tant je le sens répondre de cet écho cette nuit à nouveau et se fendre d’une béance dont l’impatience ouvre des pages bruissant déjà de se livrer encore à l’étau de tes mains, et d’être tenues, légères, suspendues au temps de ton regard sur elles, alors oui, je cède quand elles se tournent et se retournent dans les beaux draps où je me suis jetée à ta rencontre, et bien sûr tu n’en doutes pas je ne résiste pas longtemps à ce que le velours de ma plume vienne en fourbe, titiller les susceptibilités du petit hérisson qui se trouve là, et se dandine tout bas dans la moiteur de son buisson, je laisse donc s’insinuer avec doigté ces mots dans la pulpe des souvenirs qui me retiennent heureuse prisonnière de tes bras ouverts à tout pour se refermer sur moi, et voilà qu’à présent je retrace à ton attention retenue la sinusoïde qui s’empare sournoise de mes lucidités et de mes facultés de scripte à toute épreuve, j’observe la douce tangente faire ployer mes graphies, les surprendre, comme prises de panique, dans le flot de ce qui va s’écrire à mon corps défendant, dans ces déferlantes utérines qui me montent au cerveau et risquent de faire péter les digues de la poésie, que dire quand c’est mon sexe qui à pleines mains mord la parole, qui circonvolutionne fou à lier dans les spires de mes déraisons, ma plume patine elle s’agrippe aux mots que la lune lui jette dans le goutte à goutte où je me distille essentielle, et filtre dans le filigrane qu’il reste de ma peau nue sur cette feuille érectile, où je me m’étends frissonne et retiens encore ce volcan qui se sent pris en traître, il rugit éructe irradie fait trembler ma terre torture ta lecture, il faut en finir avec ce qui m’emmure de plus lointain avec ce qui m’empêche de mourir pleinement je me donne ce plaisir qui me détruit me détrempe, découd mes lèvres et m’émancipe de leurs tragédies, me réduit en poussière d’or sous les décombres de ce corps, mon souffle s’écarquille mes yeux s’époumonent soudain mon sexe se saisit de ma main et je me souviens de la tienne, immobile et tendue sur laquelle je me frotte, une délicieuse paralysie m’emmitoufle dans les souvenirs que mon geste instille, et je déborde diluvienne de ce qui m’emporte et me violente en ces cris, et m’apaise enfin, enfin. Je rouvre les yeux et pressens le rapt de ton regard sur mes nuits buissonnières, je me vois sculptée en cette lettre étourdie, qui te parvient à présent, comme portée par le souffle d’une brise matinale, t’offrant ces mots encore fumants, encrés de cette odeur qui papillonne en mon orbite, volute invisible dansant la démesure que tu sécrètes en moi, imparable messagère des stances qui s’y consument vives avant qu’elles ne daignent s’allonger enfin, s’étirer dans la pâleur de l’aube, serpenter leurs derniers soupirs, sur cette feuille qui en tremble encore. Silva