Caprice
01
Son pied nu dans une petite mule. Désir.
Immédiat.
Et le regard de l’amateur se glisse entre la plante du pied et la semelle grise. Le regard ? Hypnotisé par cet espace.
La mule ?
Haut talon, petit nœud et velours noir. La semelle et le talon sont gris.
Le pied, très cambré, rose, est engagé mais, délicatesse du geste, la plante ne touche pas encore la semelle.
Espace. Mouvement. Désir.
Elle se hausse sur la pointe du pied à l’intérieur de la mule. Son talon ne touche pas la semelle. Une veine bleue court autour de la cheville.
Elan.
Le modèle est nu. La fille se tend. Se cambre. Assise au bord du sofa. Si haut qu’elle ne touche le sol que du bout du pied.
L’autre jambe repliée, ramenée derrière elle. Sur le sofa. Recouvert d’une fourrure.
L’autre mule, abandonnée, tombée, renversée, git à terre.
La fille est nue. Très jeune.
Le pubis, noyé dans l’ombre, est-il lisse ? Ou faut-il deviner l’esquisse d’une toison fauve ?
Le corps svelte. Admirable. Le buste étroit.
Chère petite chose rose.
Le ventre légèrement bombé par la cambrure des reins. Les seins, petits, à moitié cachés par le bras droit tendu.
Les membres fins. Bras, mollets, cuisses.
La fille fait semblant d’examiner un vase. Allusion obscène. Qui donne au tableau son titre : Le vase préféré.
Le peintre a-t-il baisé la fille ? Albert Penot. Qui n’a peint que des femmes. Nues. Obsédé ! Erotomane distingué ?
Le tableau date du début du vingtième siècle.
Mais la fille ? Quel âge a-t-elle ? Aujourd’hui ?
Le bout de son pied est caché.
Comment sont ses orteils ? Qui donnent au pied sa physionomie. Sa personnalité. Son identité.
L’autre pied, droit, celui de la jambe replié, repose donc à l’envers sur la fourrure. La plante en l’air. Impossible à identifier.
Et l’amateur se désespère.
L’enquête est impossible. Le peintre est quasiment inconnu. Albert Penot. 1862-1930. La date sur le cartel est donc erronée : 1809. Faut-il lire : 1909 ?
Y a-t-il des archives ?
Comment retrouver la fille ? Morte il y a belle lurette.
Et à quoi bon ? Il n’y a pas d’autre issue que de fantasmer sur ce pied.
Le tableau est visible à Béziers. A l’hôtel Fayet. Une salle du fond. Au second étage. Sur le panneau à gauche de la porte.
Quand sortira-t-elle du tableau ?
02
Nue.
Seulement chaussée de mules, elle déambule.
Petite pute ou modèle du peintre dont elle est la maîtresse ? Très jeune, très chatte. Caressante.
Elle fait semblant de ranger des objets, bibelots, vases, miniatures, biscuits de Sèvres, de Saxe (Meissen).
Comme une enfant, elle joue avec les collections du peintre. Se penche vers une étagère basse pour y prendre un sujet, un petit personnage : quelque pâtre jouant de la flûte sur un rocher.
Les reins cambrés. Le cul tendu.
Quel âge a-t-elle ?
Sous le lourd chignon d’un sombre roux qui la fait femme, elle semble si jeune. L’entre-jambe paraît glabre. Le pubis lisse ou à peine ombré d’un fin duvet plus clair, fauve, presque blond.
C’est avec une fausse candeur, innocence feinte, qu’elle aguiche le peintre.
Elle fait la moue.
De sa bouche. Sérieuse. Les yeux rieurs. Combien de queues a-t-elle déjà sucées ?
Impudique, elle s’offre au regard du peintre. Elle se fait admirer.
Le buste étroit, le corps gracile, gracieux, longiligne. Gestes déliés.
Elle déambule. Fait semblant de s’agiter. De ranger : des chiffons, des tubes de couleurs écrasées qui trainent, des pinceaux.
Et, en regardant le peintre, droit dans les yeux, elle s’empare du plus gros : une brosse ronde épaisse. Dont elle caresse sa joue. Balayage comme un maquillage.
Puis les seins. Qu’elle effleure de la soie douce, raide, un peu piquante. Jusqu’où va-t-elle aller ?
Dans la pièce sombre aux meubles lourds, candélabres, tentures de tissus fanés, tapisserie de Damas, tapis de soie. Murs lambrissés de bois, tendus de vieux cuir.
Plafond à caissons décorés de scènes mythologiques et champêtres.
Des tas de toiles, retournées contre la cloison vitrée qui sépare la chambre de l’atelier, présentent leur dos : cadre et armature de bois.
Sur des chevalets, les tableaux en cours: femmes nues, poses alanguies, titres explicites :
La querelle amoureuse.
Modèles pour une mariée dénudée.
Le billet doux.
La lecture du soir.
Alanguie, elle pose son cul sur le sofa. Attrape un vase qui traîne là. L’examine. Elle fait semblant. Le vase est creux, surmonté d’un large anneau. Deux trous.
Obscène, elle sourit au peintre. Lourde allusion.
Mais c’est son pied qu’il regarde.
Tendu. Fasciné. Hypnotisé.
Par l’espace entre son pied rose cambré et la semelle gris clair de la mule de velours noir.
Il ne peut détacher ses yeux de cet endroit. Là.
Légère, elle vient s’asseoir sur ses genoux. L’enlace, se love, se frotte et se niche.
Ses bras autour de son cou. Elle enfouit son visage.
– Croque-moi, dit-elle au peintre en lui mordillant l’oreille. Et elle lui tend la brosse qu’elle n’a pas lâchée.
– Tu es mon vase préféré, lui dit-il en tremblant.
03
Canicule.
La petite pute est nue.
Elle tient la pose.
Elle sait qu'elle va y passer. Le peintre n'a pas choisi par hasard ce sujet. Rien n'a été dit. Mais la pièce est écrite et déjà jouée d'avance.
La petite pute (ou simple modèle aux mœurs un peu légères ?) le sait.
Les séances de pose durent longtemps. Et le regard du peintre n'est pas innocent.
Elle se sent caresser, désirer pendant ces heures.
Qui l'a déjà regardée comme ça ? Avec cette attention ? Cette intensité ?
La pose est douloureuse. Elle n'est pas très cher payée. Mais elle se sent belle sous le regard du peintre.
Captive, elle attend. Ce moment où il va franchir la distance entre elle et le chevalet.
Peut-être prendra-t-il le prétexte de rectifier la pose pour poser la main sur sa hanche ou son bras ? L’attirant alors à lui ?
Plus sûrement, quand elle se détendra.
Alors qu'elle rejoint son tas de vêtements posés dans un coin de l'atelier, quand elle se penche pour les ramasser, le peintre se saisira d'elle par les hanches et la tirera à lui ? Pour la fourrer. Enfin !
Rêvasse la fille fatiguée et lasse de rester ainsi immobile.
Mais soudain :
– Petite putain, dit le peintre. Il s’énerve car il n’arrive à rien ce matin.
Où l’a-t-il ramassée, cette traînée ? Cette catin ? Dans quel bordel ? Sur quel trottoir ?
Le peintre pervers n’en peut plus.
Cela ne vient pas, ne vient plus. Sous la brosse, il cherche à rendre cette carnation des chairs, ce teint de « rose en fleurs à peine écloses ». Il lui vient des mots mais pas des couleurs.
Sous la brosse, cela s’empâte. Grumeleux. Trop épais. Le peintre s’emporte.
– Viens là, dit-il. Enervé. Est-ce pour la frapper ?
Mais c’est lui qui s’avance. Elle avait bien deviné, la petite putain.
Il franchit la distance.
Et fougueusement, presque violemment il l’empoigne, la dispose. Il replie sa jambe. Sur la fourrure.
Son pied nu.
La mule choit.
La fille, trop docile, se laisse faire. Elle a l’habitude des exigences des clients. Elle connaît les artistes.
Un court instant, il se saisit d’elle. Son ventre, ses reins. Il la cambre. Tords son torse. Redresse son cou.
Elle est entre ses mains.
Soumise, passive, elle s’apprête à subir les assauts, les coups de reins du peintre.
En vain.
Cela non plus ne vient pas.
Il rejoint son chevalet.
C’est alors qu’il voit l’espace : entre la semelle de la mule et son pied gauche levé, arqué, tendu par l’effort : tout le poids du corps qui pèse sur ses orteils. Qu’il imagine crispés.
Fasciné. Hypnotisé.
Le peintre reprend vite sa palette. Se saisit du pinceau.
Il ne peut détacher ses yeux de cet endroit. Là.
L’espace entre le pied rose cambré et la semelle gris clair de la mule de velours noir.
Il a saisi la fille.
Sur la toile. Au bout de son pinceau.
Prise. Il la tient bien. La possède par cet espace. Par où pénètre le regard du spectateur. Dans le tableau.
– Et moi alors ? dit la gamine.
Déçue ? Frustrée ? De ne pas avoir été baisée ?
Dégoûtée par la perversité des artistes, elle prend les quelques billets que le peintre pudiquement lui tend, rassemble ses vêtements et se rhabille vite fait.
Derrière le paravent.
