Le cilice

À peine arrivés dans l'appartement, et après l’avoir enlacée, embrassée, empoignée, et une courte fessée, il a ordonné :

– Déshabille-toi…

La voir quitter chaussures, chaussettes, pantalon, culotte, soutien-gorge… La voir faire ces gestes… Garder son pull parce qu’il ne fait pas chaud…

Elle se prépare. Sans savoir ce qui va suivre.

Alors il l'a menée dans la chambre. Jusqu’à la haute commode où le matériel est rangé dans quatre tiroirs. Les martinets et les fouets avec les godes. Les chaines. Les sangles et les cordes. Les bâillons, la muselière, la cagoule…

Il lui a mis les bracelets en cuir autour des poignets. Reliés par un mousqueton. Il sait qu’elle en éprouve toujours une grande émotion. Se sentir tenue. Etre véritablement soumise à ses désirs.

Mais au fond du tiroir, il y a aussi le cilice. Le cilice qu'il a fabriqué. Le cilice qu'elle redoute.

Elle l’a vu. Et elle a compris.

De retour au salon, assise sur le canapé, il l'a enchaînée au radiateur. Et il a entouré sa cuisse du cilice. S’y reprenant à plusieurs fois pour qu’il soit suffisamment serré. Voir les pointes qui s’incrustent. Dans sa peau.

Elle grimace. Elle retient son souffle.

Et même si la chaîne est longue, même si ses cigarettes et son téléphone sont à portée de main, ses mouvements sont entravés.

Il est sorti.

Et elle doit gérer la douleur. Gérer son souffle. Ne pas bouger.

*

Il s’absente.

Il la laisse seule. Il l’abandonne.

Sachant qu’elle peut à tout moment se détacher. Enlever le cilice.

Mais elle ne le fera pas.

Il en est certain.

Dans ce combat contre elle-même, elle l’attend.

*

Quand il revient, une bonne dizaine de minutes plus tard, elle n’a pas bougé. Tétanisée. Par la douleur.

Mais elle est ouverte, trempée. Elle coule…

Elle aime ça, la salope. Elle aime comment il la traite, la maltraite… La laisser seule, ainsi, entravée, dans la douleur.

*

Plus tard, après l’avoir débarrassée du cilice, debout dans la cuisine, il l’empoigne, fesses et seins. Doigte son cul et sa chatte. Ordonne :

– Va chercher la canne.

Cela fait plusieurs jours qu’il la lui a promise. La canne. Qui est dans la chambre. Sous le lit.

Quand elle revient dans le séjour, elle s’agenouille devant lui. Et il fourre sa bouche. Toute sa bite au fond de sa bouche. Et il la corrige à la canne.

La bouche pleine. Elle suce. Elle grogne. Elle râle et gémit sous les coups. La canne cingle. Sa croupe. Ses reins. La canne cingle. Et elle ne peut pas se plaindre. Ses gémissements s’étouffent sous la bite.

Soudain :

– A genoux dans fauteuil, dit-il.

C’est presque un cri.

Il y a urgence.

Elle s’agite, se précipite, grimpe sur le fauteuil, tend la croupe, se cambre. Pour qu’il l’encule. D’une seule poussée. Il se fait son cul. Elle est là pour ça. Etre enculée. Parce qu’elle est : son enculée.

Sa bite plantée entre les fesses, elle creuse les reins. Et il bourre son cul jusqu’à ce qu’elle jouisse.

Puis il caresse sa croupe. L’enlace de ses caresses. Fourre sa chatte de son pouce. Et la fait jouir encore.